tag:blogger.com,1999:blog-12197480819218639732024-03-10T03:46:11.446+01:00Contraquerencia (y a contramano)A contraquerencia de los tiempos. Este es un lugar pasado de moda, irremediablemente demodé; como una taberna aislada en la era de los pubs y las discotecas: vacía, silenciosa, sombría, con el dueño acodado en la barra, ataviado con su mandil, entre el olor a madera y vino. Este blog es como esa taberna, condenado a desaparecer.@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.comBlogger781125tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-91895728388549015092017-06-26T20:24:00.000+02:002017-06-26T20:49:43.094+02:00Pedazos de memoria<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5lUKB1yGd7JElLBlYQQHqGLhE0hyL1eglJKgfAfCmVqKQza0JBy5nD04AqMeOXcMvrwmYYqnJ3oj31IufYMz9khTbWemISaCch5uuQyJDiLDXAMIKIpppDOUIDc9B1JlKXtcxGVmnGlg/s1600/fandino-ivan--644x362.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="362" data-original-width="644" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5lUKB1yGd7JElLBlYQQHqGLhE0hyL1eglJKgfAfCmVqKQza0JBy5nD04AqMeOXcMvrwmYYqnJ3oj31IufYMz9khTbWemISaCch5uuQyJDiLDXAMIKIpppDOUIDc9B1JlKXtcxGVmnGlg/s320/fandino-ivan--644x362.JPG" width="320" /></a></div>
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Lo que nos queda de un hombre es la memoria. </div>
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¿Cuándo fue la primera vez que vi a Fandiño? A diferencia de David Mora, a Iván no lo recuerdo de novillero. La
primera vez que acudí a una plaza y estaba anunciado fue su confirmación de alternativa en
Madrid, en el San Isidro de 2009. Iba de lila y oro, como Antoñete. Tengo el
cartel de esa feria colgado en mi dormitorio, al lado de la ventana: Ferrera, Morenito y Fandiño con toros
de José Luis Pereda. En mi memoria, Fandiño se doctoró en Las Ventas con un cinqueño basto y silleto en una faena de una fragilidad que no encajaba con el aspecto poderoso y adusto del desconocido confirmante. Con el sexto, monumental, bruto y deslucido, Iván se llevó una descomunal voltereta y después se tiró a matar arrebatado y valiente. Creo que lo ovacionaron en ambos. Lo que sí recuerdo con claridad fue el susto del batacazo.</div>
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Le perdí la pista hasta el 2 de mayo de 2011, la
goyesca de la Comunidad de Madrid. Una corrida de Carriquiri con Fundi y
Robleño. Cortó entonces su primera oreja en Las Ventas (era sobrio hasta para
vestir "de pijama": se hizo uno blanco con el bordado en azabache).
Ése fue el año de su "descubrimiento" en Madrid y volvió varias
tardes. En otoño, mano a mano, por primera vez, con David Mora, rival y amigo. Fandiño, que toreó puro y cargando mucho la suerte, terminó hecho un Cristo y vestido con unos vaqueros. Absoluta entrega de ambos compañeros que, a la postre, habían sido los toreros revelación de la temporada. También como Antoñete, pronto Iván cogió la costumbre de aguardar en aquel rincón sombrío del túnel de cuadrillas de Las Ventas, con la mirada fija en el portón de salida, dispuesto a jugarse la vida a una sola carta: "la suerte o la muerte" de Gerardo Diego.</div>
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En junio de 2012, me cogí un autobús Madrid-Bilbao para ver
su encerrona con distintas ganaderías con motivo del 50 aniversario de la plaza. El de Orduña no tenía necesidad de estoquear seis toros en Vista Alegre: a fin de cuentas, no lo necesitaba en aquella temporada en la que sumaba el mayor número de contratos de su carrera. Al final, la apuesta personal fue un desastre: tarde desangelada, lluvia y apenas un
cuarto de plaza. A pesar de la hombrada, sus paisanos no le arroparon y los toros elegidos tampoco ayudaron en el triunfo. Ahí intuí que la imperturbabilidad de Fandiño tenía grietas y que la fragilidad de su confirmación en Madrid fue algo más que un presentimiento. Nada más hacer el paseíllo y ver las sillas de Vista Alegre vacías, las paredes de su propia casa se le vinieron encima. Con Iván uno aprendía que las gestas no siempre terminaban
bien, pero había que rematarlas.</div>
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En 2013, volvió a Las Ventas a dentellada limpia con una corrida de Parladé; como aquellos viejos soldados de nuestros
tercios de Flandes, con la espada ropera y la vizcaína siempre a mano. Le
recuerdo hecho un jabato y sin ponerse bonito: toreó de verdad, desbocado a
veces, como un temporal desecho, vehemente y muy ligado. Pegó una de sus estocadas a matar o morir
(siempre volcándose entre los pitones, el colofón imprescindible de una lucha
noble) y se llevó un cornalón en el muslo.</div>
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En 2014, llegó, por fin, la tan meritoria Puerta Grande tras cortar una oreja de cada uno de sus toros de Parladé. Después de esa tarde,
llegué a la conclusión que, al lado de Fandiño, el grafeno parecía gomaespuma y que, como dice el refrán, "el buen valor asusta a la mala suerte". Fue
cuando se tiró a matar sin muleta allá por el tendido 5, sacando el brazo desde el centro del pecho, sin ventajas, lanzándose entre los pitones con gallardía y clavando arriba. Emoción a espuertas -que no perfección- de un torero luchador y curtido. A esas alturas, que Fandiño no era
Curro Romero se sabía, ni falta que hacía.</div>
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En marzo de 2015, nueva encerrona fracasada: la de Las
Ventas con seis ganaderías legendarias. Apostó y perdió, pero nadie le reconoció el
valor de tirar la moneda al aire. Hay hombres que le compran un billete a
Caronte sin saber si habrá boleto de vuelta. Y Fandiño lo hacía a
menudo. Las gestas del héroe no siempre tienen un final feliz. Eso también lo
aprendimos con Fandiño: a superar desilusiones inevitables y a mirar a los ojos a nuestros propios demonios. Semanas después de aquello, indómito y tenaz, Iván regresó a San
Isidro yendo a porta gayola. Esa redención en la misma puerta de toriles tampoco la olvido.</div>
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En los últimos años, Fandiño, en Madrid, se convirtió en un
proscrito. Pero incluso eso casaba con su carácter. Yo siempre acudía a la plaza esperando que volviera a triunfar en cualquier momento. <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2017/06/aprender-ser-mortal.html" target="_blank">La fe en los toreros de uno resulta inquebrantable</a>... La última vez que lo vi fue, de nuevo, en Las Ventas, el pasado 29 de mayo. En esa tarde ventosa, clavó las zapatillas en los medios e hilvanó varios pases cambiados; después, dos buenas series de naturales, atando el pitón a la tela, unas bernardinas y una ovación -quién imaginaba de despedida- que aún me parece escuchar tendido abajo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm3kSGmsdBvNO1bq36QGTsgulDRvvDPoVfBSpfluqA3Q5S6sOqkLBi6EcS14RCYPdKPWTvC5OUGnx8KKCZUAReaF_dyRWz9DsXpVsJcQioIFlvvvptt2ibP1Gu3QzC0Tu3tlTwG9q-Brg/s1600/ivan5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="691" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm3kSGmsdBvNO1bq36QGTsgulDRvvDPoVfBSpfluqA3Q5S6sOqkLBi6EcS14RCYPdKPWTvC5OUGnx8KKCZUAReaF_dyRWz9DsXpVsJcQioIFlvvvptt2ibP1Gu3QzC0Tu3tlTwG9q-Brg/s320/ivan5.jpg" width="276" /></a></div>
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Y después de tantas estocadas cabales, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2017/06/el-sol-que-apenas-nos-dejo-llorarte.html" target="_blank">acabó muriendo de una cornada durante un quite a un toro que no era el suyo</a>, muy lejos de Las Ventas, la que fue su plaza; porque "la vida es sombra, y el toreo sueño"... y la muerte no llega igual para todos. El verdadero conocimiento de los toreros, de las personas, es póstumo; y la memoria de Fandiño conduce a la ejemplaridad de una vida sin concesiones. Yo lo recuerdo así.</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-60571706861758992552017-06-23T00:10:00.004+02:002017-06-23T10:37:25.059+02:00Aprender a ser mortal<div style="text-align: justify;">
Leí recientemente una reflexión de Javier Gomá que es perfectamente extrapolable al mundo del toro. Decía que asumir nuestra mortalidad es la condición indispensable para que seamos heroicos en nuestra vida cotidiana, y ponía como ejemplo el mito de Aquiles. Gomá se preguntaba los motivos por los que Aquiles (hijo de un hombre y una diosa) eligió entregar su propia vida luchando en la guerra de Troya en vez de conservar su naturaleza inmortal dentro del gineceo. Aquiles madura, se hace hombre, cuando asume su mortalidad, se enfrenta al exterior y acude a la batalla. Un niño aún no tiene conciencia de su muerte, por lo que no puede comportarse de manera heroica.</div>
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Todos los toreros llevan un Aquiles dentro. Cada tarde de corrida, todos acuden al ruedo asumiendo las consecuencias y peligros que puede desencadenar la lucha contra un toro bravo. Ellos nos enseñan a "ser mortales". Estremece ahora leer aquellas palabras de Iván Fandiño días antes de lidiar seis toros en Las Ventas, cuando declaró: "Tengo una cita con la historia, y si he de morir, moriré libre".</div>
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<a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2017/06/el-sol-que-apenas-nos-dejo-llorarte.html" target="_blank">La tarde de la tragedia</a>, en el callejón de la plaza francesa de Aire Sur L'Adour había un niño, un niño a quien Fandiño regaló la última oreja que cortó en su vida. El torero se acercó hasta la barrera, abrazó al muchacho por la espalda y, cariñoso, le entregó el trofeo aún caliente. Terminada la feliz vuelta al ruedo, apenas unos minutos más tarde, durante un quite, un toro mató a Iván de una cornada en el costado, igual que Aquiles cayó en Troya por una herida de flecha. Sacrificando una vida larga y tranquila -es decir, abandonando la protección del gineceo-, ambos héroes alcanzaron la gloria.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaorBn4EsdFxorGnxFDy87iboNXaGfeunSyJTiJViCRxdTuYUlO6TRS_R1nw9KncvJMcjAnu5vnX7IsKiyY7KWymluIMh82t2pRJUsZThZJjxJMH6XyIMC95m_ntwiJ0xMnZPCSUwBTw0/s1600/DCs8YPEXoAY65fH.jpg-large.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1207" data-original-width="1073" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaorBn4EsdFxorGnxFDy87iboNXaGfeunSyJTiJViCRxdTuYUlO6TRS_R1nw9KncvJMcjAnu5vnX7IsKiyY7KWymluIMh82t2pRJUsZThZJjxJMH6XyIMC95m_ntwiJ0xMnZPCSUwBTw0/s320/DCs8YPEXoAY65fH.jpg-large.jpeg" width="284" /></a></div>
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Unos pocos días más tarde, ese mismo niño, testigo mudo de la fatalidad, regresó al ruedo de Aire, donde una foto en blanco y negro recordaba la efigie del torero ya muerto. El crío observó, serio pero sereno, la imagen del héroe mientras posaba sobre el cristal su palma derecha, la misma mano que recogió el último laurel de una batalla anunciada perdida de antemano por el oráculo. El niño anónimo de pantalones cortos, sin saberlo, en ese instante, estaba abandonando prematuramente la protección del gineceo para mirar, por primera vez, a la muerte cara a cara. Quizá, el día de mañana, él también será un héroe.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVboBQxvue1ASTlJpVnwB4kalWoYOzOSoer0m4LSE6IKmel6nXGmJfHIG4EBNlSdogPPxSJRwwILTC7FqbQ0UMNSMAP-MhEfggwHI8azjbu7s8enHXtCt9ZHmjJCt1K6xwqfzQDH7JhUo/s1600/DC64iYTXkAEp7So.jpg-large.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1106" data-original-width="1439" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVboBQxvue1ASTlJpVnwB4kalWoYOzOSoer0m4LSE6IKmel6nXGmJfHIG4EBNlSdogPPxSJRwwILTC7FqbQ0UMNSMAP-MhEfggwHI8azjbu7s8enHXtCt9ZHmjJCt1K6xwqfzQDH7JhUo/s320/DC64iYTXkAEp7So.jpg-large.jpeg" width="320" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; line-height: 19px; text-align: start;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><i><span style="font-family: inherit;">"</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo que nos hace individuales es precisamente la mortalidad. El precio de morir es un precio digno de pagarse si el premio es ser individuales. Lo más alto que alguien puede ser es ser individual, ser ejemplo y tener un nombre. Aquiles se convirtió en Aquiles en el momento en que aceptó morir. Dio como barato la inmortalidad, la eternidad, algo que en mi planteamiento es siempre algo magmático, amorfo, sin identidad, sin personalidad, sin individualidad, característico del estadio adolescente. El gineceo representa esta adolescencia, el estadio estético, y Troya representa el estadio ético, el maduro. Allí encontré la clave de la verdad del destino del hombre" (Javier </span></i></span></span><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="line-height: 19px;"><i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gomá</span><span style="font-family: inherit;">).</span></i></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="line-height: 19px;"><i><br /></i></span></span></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjPgji7j0b5tUmPBzPZ5OS8qkAiGSzfKOEKO8WAE7CCRirtk9y4vvfkaFMEB8J9KhjWqPgaClo_c9j3w-ot17qFOGVwwYIvPy63WAx-1IHHDn9YAHufbBBgC5k-EU8wf1eDkH9yVw12sU/s1600/1497732739_407974_1497732973_album_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="719" data-original-width="980" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjPgji7j0b5tUmPBzPZ5OS8qkAiGSzfKOEKO8WAE7CCRirtk9y4vvfkaFMEB8J9KhjWqPgaClo_c9j3w-ot17qFOGVwwYIvPy63WAx-1IHHDn9YAHufbBBgC5k-EU8wf1eDkH9yVw12sU/s320/1497732739_407974_1497732973_album_normal.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="line-height: 19px;"><i><br /></i></span></span>
No volverá a nacer otro "Fandiño", ni siquiera uno con un parecido más o menos superficial. Fandiño llegó a la muerte agotando su "cupo de individualidad": perseguía la gloria del toreo -la cumbre- con el fracaso asumido desde las primeras pendientes. La individualidad absoluta, total y completa de Fandiño no habría permitido otra muerte más que ésta, a orillas del Adour (que en vasco significa "suerte" o "tendencia"), por un toro que no era el suyo y que no podía dejar pasar. Fandiño agotaba cada tarde el toro de la muerte, el toro de su propia muerte, hasta la última gota. Eso le hacía único, y de ahí, el vacío y el abismo ante ferias y carteles que no volverán a llevar su nombre. Acaba de irse y ya se le extraña.</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-28955417997280182882017-06-19T14:37:00.000+02:002017-06-19T19:40:19.295+02:00El sol que apenas nos dejó llorarte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVAe3D7OMiR6JrFAs6fGZP1EjyVF2cdh4MvnvbgRHQbmYLQ6KedjSJSJi80CCZ029tWP0CXLpkLjR42fyrsbmjY4gL63InnAKzdSXF5BIvZ1e3C4C-r8mzjdCikULCebo0MJoqYFP1sQU/s1600/fandi%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="418" data-original-width="627" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVAe3D7OMiR6JrFAs6fGZP1EjyVF2cdh4MvnvbgRHQbmYLQ6KedjSJSJi80CCZ029tWP0CXLpkLjR42fyrsbmjY4gL63InnAKzdSXF5BIvZ1e3C4C-r8mzjdCikULCebo0MJoqYFP1sQU/s320/fandi%25C3%25B1o.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Fuiste a morir en uno de los días más largos del año, cuando
el sol inmisericorde de mediados de junio no daba tregua ni a los ojos ni a la
piel ni a la esperanza. La tristeza y el calor se nos pegaron al cuerpo como
una losa. Estando lejos, supimos, Iván, que un toro te había matado a orillas
del Adour; ese río que nace en los Pirineos franceses y va a desembocar en el
golfo de Vizcaya, casi el mismo recorrido que siguió tu sangre libre, Iván, la
que derramaste sobre la arena caliente de Las Landas, a 30 kilómetros de Mont
de Marsan, y que, con demora, acabó en el dique de tu tierra, en Orduña,
mezclada ya con lágrimas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un sol sacrílego y voraz que nunca se escondía tras el
horizonte apenas nos dejó llorarte. Apenas una tregua de oscuridad; la de una
madrugada fugaz, coronada por una luna que ya iba menguando. Horas antes, en esa maldita enfermería, tú
mismo dijiste que las fuerzas se te escapaban por el costado a causa de una cornada negra
que te rompió por dentro. Eras consciente de todo. Pusiste tus manos sobre el
fajín y el vientre para evitar que la vida se te escapara tan deprisa, para
evitar que fuera tan corta como las letras de tu propio nombre, Iván. Pero el
destino no pudo salvarte y ahora nosotros, aquí todavía y tan lejos, no
terminamos de creerlo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Te mató un toro que ni siquiera te correspondía; en un país
que no era el tuyo. ¿Pero cuál era tu verdadera patria, Iván? ¿Acaso la
tuviste? Siempre solo, solo contra el mundo, con una voluntad férrea, por la
vereda de un camino que te marcaste a golpe de fragua hasta sus últimas
consecuencias. Te recuerdo en el ruedo estoico, marcial y vibrante; sin
embargo, no te concedieron la clemencia que merecen los valientes. Fuiste un
hombre sin tierra, pero sí con bandera, la tuya, la del individuo que no se
doblega ante reyes ni dioses. ¿Cómo un sol envidioso y henchido por San Juan
iba a dejarnos llorar a un hombre como tú, tan insurrecto y tan soberano de sus
principios y acciones? </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOMFE5iimLpbvX2-gnDlUCcToBoFHOGvldGJMh35TH6xXHbGEMwTzEoHYHK7FiAXdCpdj6yALrBVEqsXtD44oN2CTO_QS6cXtdY7-_mfQoO4gRmyTvnzx27NyNcr2bb9-AtLxECu1QjTY/s1600/fandi%25C3%25B1o2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="437" data-original-width="657" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOMFE5iimLpbvX2-gnDlUCcToBoFHOGvldGJMh35TH6xXHbGEMwTzEoHYHK7FiAXdCpdj6yALrBVEqsXtD44oN2CTO_QS6cXtdY7-_mfQoO4gRmyTvnzx27NyNcr2bb9-AtLxECu1QjTY/s320/fandi%25C3%25B1o2.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Moriste, Iván, con el mismo vestido de la Puerta Grande de
Madrid. Con el mismo vestido que un pueblo te arrancaba a borbotones como a un semidiós,
como a un Sísifo que, al menos una vez, alcanzó la cima con su enorme piedra a
cuestas. Con tu muerte, tan inevitable, tan trágica, tan inútil, tú también te
has convertido en un héroe absurdo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando el sol de la mañana siguiente a tu muerte despuntó
sobre las dunas, el mar y el mundo, todos nos secamos las lágrimas; pero aún se
nos humedecen los ojos al pensar en tus padres, en tu hija, en tus amigos, en
tu cuadrilla, en los que siguen vivos y se vuelven a vestir de luces; en los
que pasaron la noche contemplando sus vestidos de torear asomando por un extremo
de la bolsa del sastre; en los que también pensaron en sus hijos y en lo que
podía pasar, o no, porque en esta profesión, la suerte y la muerte se suceden
con la rapidez de una marea; y en los que se levantaron de la cama, y volvieron
a salir hacia un nuevo desembarque, un nuevo sorteo, un nuevo paseíllo, un
nuevo minuto de silencio.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="text-align: justify;">Descansa en paz, Iván.</span>@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-10875745668530930562017-04-24T00:56:00.001+02:002017-04-24T01:04:39.857+02:00The pain and the bull. El dolor y el toro<div dir="ltr" style="line-height: normal;">
<div class="separator" style="clear: both; font-family: sans-serif; font-size: 14px; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu0jo0B0CA6FAYJS03LJSJEsiExrmXQxzk6-HbYjd1X-kvatYlz9Q6Ucy7U4z9EhcA4Z13DQHUtq_R2PIuk2PPz14J4qFflIsW2j_WpFxdvHYz_7J2_htmxVRPL1NVXJZNRr6GxkNIhSM/s1600/IMG_20170423_225812.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu0jo0B0CA6FAYJS03LJSJEsiExrmXQxzk6-HbYjd1X-kvatYlz9Q6Ucy7U4z9EhcA4Z13DQHUtq_R2PIuk2PPz14J4qFflIsW2j_WpFxdvHYz_7J2_htmxVRPL1NVXJZNRr6GxkNIhSM/s320/IMG_20170423_225812.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"The pain and the bull" ("El dolor y el toro") me decía, excitado, un fotógrafo inglés mientras señalaba con el dedo índice en la pantalla de su cámara de fotos una instantánea de Curro Díaz, destrozado y herido, sentado en el estribo de la plaza de toros de Zaragoza, con sus banderilleros, perfectamente formados, las manos muertas y los capotes anclados en la arena, aguardando a una distancia prudencial, mientras que un toro negro de Luis Algarra, con una estocada en todo lo alto, andaba, sin dar la batalla por perdida, con las moscas ya rondando la sangre que brotaba de la cruz, hacia el centro del ruedo. El extranjero agarró las gafas que llevaba sobre la cabeza y se las colocó para enfocar mejor la imagen, que ya imaginaba virada al blanco y negro. Emitió un sonido parecido a un "Woah!". Me contó, en inglés, porque de español no sabía ni palabra, que era londinense y que su último trabajo había consistido en un libro de fotos sobre el ballet Bolshoi, pero que ahora andaba trabajando en uno de toros, porque era algo "fascinating". Llevaba dos cámaras Nikon colgadas del cuello y varias tarjetas de memoria guardadas en el bolsillo que iba atiborrando toro a toro. "The pain and the bull". El dolor del hombre y la bravura del animal. Del Bolshoi ruso a la corrida de toros.</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: normal;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: normal;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMjXyvE8o7IAEoc4w46E66MTKGGAQMkToKcjhmVw-RTziJBsKHpJB4d3SpPKzzUrPInv8U_dcDmSspCHGgNLGTsVfPfqhD0ISnWXJC9yqea_JTW5O1UUyL-DYMzZQvlsCXaIBy_GKzUf4/s1600/IMG_7687.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMjXyvE8o7IAEoc4w46E66MTKGGAQMkToKcjhmVw-RTziJBsKHpJB4d3SpPKzzUrPInv8U_dcDmSspCHGgNLGTsVfPfqhD0ISnWXJC9yqea_JTW5O1UUyL-DYMzZQvlsCXaIBy_GKzUf4/s320/IMG_7687.jpg" width="263" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lástima que el término "torería" no tenga traducción al inglés, porque la faena de Curro Díaz fue un tributo a la clase y la improvisación. Ante un cuarto noble de Algarra, que en otras telas habría resultado soso, inventó un bello y ajustado trasteo por ambas manos. No sólo toreó bien, sino además bonito. Y a esa estética puso el colofón de una estocada de matar o morir, yendo el cuerpo tras la espada, en perfecta línea recta, hasta ser prendido por el pitón, que destrozó la parte posterior de la casaquilla azul y le infligió al torero una cornada de 15 centímetros en el muslo derecho. En el Bolshoi no suceden estas cosas.</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: normal;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjqRfisKoux9mm2MtfXTvTe0LbU4wpxIEgs_S60aer6SxYGmFf1xQsQxbCOqNQl2zJ0E0LE-_TbcFotgw3Z42465IooKN4MofX0GreRohE5KO_GsP8s4GfqxGxxOgBeYf-_PqWk4E6kd8/s1600/image1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjqRfisKoux9mm2MtfXTvTe0LbU4wpxIEgs_S60aer6SxYGmFf1xQsQxbCOqNQl2zJ0E0LE-_TbcFotgw3Z42465IooKN4MofX0GreRohE5KO_GsP8s4GfqxGxxOgBeYf-_PqWk4E6kd8/s320/image1.jpeg" width="320" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: normal;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Con razón el humanista fotógrafo inglés -conmocionando por el dolor del hombre y no por el "sufrimiento" del toro-, acostumbrado al sosiego del ballet, no daba crédito al ver un espectáculo tan descarnado y doloroso, tan emocionante y tan épico y, a la vez, tan majestuoso como el protagonizado por el torero de Linares quien, arrastrando la pierna, con la mandíbula contraída, dio la vuelta al ruedo enseñando a los tendidos aquellas dos orejas que le habían concedido como merecido premio la festividad de San Jorge en Zaragoza.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ya escribió Camus que España, sin tradiciones, no sería más que un bello desierto; tradiciones como la tauromaquia, que fascina a muchos de fuera, y que algunos de dentro, miserablemente, pretenden prohibir.</span></div>
</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-85403412009272720032017-03-27T01:55:00.002+02:002017-03-27T02:04:35.166+02:00Y eso no se sabrá nuncaUn poema de César González Ruano empieza con estos versos:<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
"Fue o no fue</div>
<div style="text-align: center;">
y eso no se sabrá nunca.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Pasó o se quiso que pasara</div>
<div style="text-align: center;">
y eso no se sabrá nunca".</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-zCv4laiun0mNz5NEyvVTPMplSjDEUX7u6gRRfr2ebyIAEPsokMfgNaCkc6dg_YXrd_RzgQywaJwN2BAHuHvbql0IpkDWOjaeyp0ZGCUJf8APh_b6jOeWieAdV1rbXRaxSTi0Cy7sJj4/s1600/_DSC0997.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-zCv4laiun0mNz5NEyvVTPMplSjDEUX7u6gRRfr2ebyIAEPsokMfgNaCkc6dg_YXrd_RzgQywaJwN2BAHuHvbql0IpkDWOjaeyp0ZGCUJf8APh_b6jOeWieAdV1rbXRaxSTi0Cy7sJj4/s320/_DSC0997.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Fue o no fue. Tras el toque de los clarines tempraneros, salió el toro -el novillo, en este domingo de finales de marzo-, sobrevino un aviso, una advertencia, casi inapreciable, en el primer tercio, después una buena faena, con coraje y cabeza, dos tandas notables, por el pitón derecho y por el izquierdo, los primeros olés, un error ínfimo al final de la faena de muleta, casi sacando al novillo para entrar a matar, un arreón, un golpe seco, un grito; y lo que pudo haber sido, no se sabrá nunca. Sólo quedó la imagen -que sacudía con violencia la memoria de otras cogidas- de un hombre, un torero, boca abajo e inerte sobre la arena; los brazos en cruz, las manos muertas. La cuadrilla que corría en su auxilio hasta el tercio, por un ruedo inacabable, el de Madrid, donde todos los terrenos están siempre tan lejos, de los burladeros, del resto del mundo. La mandíbula que se cerraba obstinada a causa del impacto contra el albero y el aire que no entraba en los pulmones. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
"Como yo me iba hiriendo al respirar y no sangraba</div>
<div style="text-align: center;">
como todo era sorpresa de muerte y de deseo</div>
<div style="text-align: center;">
como toda tiniebla así brillaba</div>
<div style="text-align: center;">
eso no se podrá saber".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu8X4XgoXR1VhLqNawJUMmkrSEwPdGMcumvFOO3q2Fx6uvcXejqMytM6VZtIy0Us2SYtn8PK5KQK_BSzcNKeoWcRoN6-RDXHSGNSChzOLqh5JTD0hPFPEtSFLoSWHUGaDBw2Qzb58eYro/s1600/_DSC1012-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu8X4XgoXR1VhLqNawJUMmkrSEwPdGMcumvFOO3q2Fx6uvcXejqMytM6VZtIy0Us2SYtn8PK5KQK_BSzcNKeoWcRoN6-RDXHSGNSChzOLqh5JTD0hPFPEtSFLoSWHUGaDBw2Qzb58eYro/s320/_DSC1012-2.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La congoja mientras la procesión, con el novillero en brazos, se dirigía hacia la puerta enrejada de la enfermería de Las Ventas, que se abría, demasiado madrugadora esta vez, en el primer festejo y el primer toro de la temporada. Como en el poema de González Ruano, no fue; porque Pablo Aguado no volvió a salir al ruedo. Tuvo que ser trasladado de urgencia al hospital por un traumatismo craneoencefálico con pérdida de consciencia y herida en la región parietal. Pronóstico grave que le impedía continuar la lidia. Pasó o se quiso que pasara y eso no se sabrá nunca.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiYi5EOTieva4ZwD0M5E1EfkUkayiuenkNxx_4pBl0yOQePnP_teQtO20J8MJPvssIWkOVOSPwv3u15-TAiwIhQxeKXAFwdFJQQZZ6Kx8rimca1_C60MbajtSaUG9jrGqN1O9_rLxxV1w/s1600/_DSC1028.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiYi5EOTieva4ZwD0M5E1EfkUkayiuenkNxx_4pBl0yOQePnP_teQtO20J8MJPvssIWkOVOSPwv3u15-TAiwIhQxeKXAFwdFJQQZZ6Kx8rimca1_C60MbajtSaUG9jrGqN1O9_rLxxV1w/s320/_DSC1028.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La verdad contumaz del toro. La chaquetilla, como un pelele triste, regresó sin dueño al callejón mientras la lidia continuaba con cinco Fuente Ymbros excelentes. Puerta Grande o enfermería. Tocó lo segundo a pesar de la disposición de los hombres. Horas de entrenamiento en el campo, de miedos asumidos, de desvelo eligiendo los mejores novillos -los de Gallardo, lo eran-, de conversaciones en los despachos, y que un golpe fugaz de mala suerte se llevó por delante. Como un mar que parecía tranquilo, incluso luminoso, haciendo que no sabía nada, alimentando esperanzas de gloria que nunca llegaron. Así es el toro, pero también la vida, donde una balanza imaginaria pasa factura de los triunfos, las ambiciones y los sueños. Nada nuevo, aunque sí inclemente y fatigoso, hasta con los más jóvenes. En esta ocasión, el novillero Pablo Aguado podía abandonar Las Ventas por dos puertas: quizás, la próxima vez, el 22 de mayo, en San Isidro, el destino le depare la que desemboca en la calle Alcalá. Este domingo dejó motivos para creerlo así.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
"Por mucho que lo hablen</div>
<div style="text-align: center;">
eso no se podrá saber.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Por mucho que lo sepan".</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2H-HrkKkHj1ELgr4LF55It75ADAyDmGXVDgkq6nGiS7XPmhBNDQRfMpMhSJNArP0VZJvEOOpBbljcyUXFAV0PqRYONgHN3W_Bmtkgw3mPkX9LvEHl7fjS1V450QJPnbO-eqZCrdiON8Q/s1600/_DSC0870.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2H-HrkKkHj1ELgr4LF55It75ADAyDmGXVDgkq6nGiS7XPmhBNDQRfMpMhSJNArP0VZJvEOOpBbljcyUXFAV0PqRYONgHN3W_Bmtkgw3mPkX9LvEHl7fjS1V450QJPnbO-eqZCrdiON8Q/s320/_DSC0870.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">Fotos: Julián López</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-21776250300248149792017-03-21T22:47:00.000+01:002017-03-21T22:58:34.066+01:00El lado oscuro del indulto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitpafhpvm823KUpzQ9NHLBlYdH3x3ocM8xaFSIPu-Oy9L1XUrkRQ6A0wVsFH-foTasNphkLBlFUhbeBovw4QGsPo-vs5P2kQ6QSuQFA0H42izGbcJMkdnYcUKpgtpetecG9jRFNl02x4M/s1600/ferdinandoprincipal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitpafhpvm823KUpzQ9NHLBlYdH3x3ocM8xaFSIPu-Oy9L1XUrkRQ6A0wVsFH-foTasNphkLBlFUhbeBovw4QGsPo-vs5P2kQ6QSuQFA0H42izGbcJMkdnYcUKpgtpetecG9jRFNl02x4M/s320/ferdinandoprincipal.jpg" width="320" /></a></div>
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Hemos comenzado la temporada 2017 con una fuerte corriente "indultadora". En apenas una semana, se le ha perdonado la vida a un toro en Illescas (por decisión unilateral de su teórico matador, José María Manzanares) y otro en Valencia, plaza de primera categoría. De entre la algarabía, además del pañuelo naranja, asoma otra cuestión más oscura que merece la reflexión del aficionado.</div>
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En los últimos años, estamos convirtiendo el indulto en algo ordinario, cuando siempre ha sido un hecho extraordinario. ¿Cuáles son los motivos que subyacen tras esta tendencia de perdonarle la vida a cualquier toro bravo, o semibravo, que salta a un ruedo? Algunos complejos, una justificación social y cierta mentalidad infantil. Con la generalización del indulto, nos acercamos a la llamada "Fiesta incruenta", es decir, a una corrida de toros "light", adulterada, con menos sangre, menos muerte y menos dureza. De cara a la sociedad, el indulto sirve para demostrar que "el aficionado es buena gente" porque ama al toro, y de hecho, le perdona la vida. También aligera ese pesado complejo de que el aficionado a los toros tiene instintos violentos o sanguinarios.</div>
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Resulta desconcertante que, recientemente, cierto sector del público que acude a las plazas sale de ellas con mayor grado de satisfacción si ha provocado un indulto. Es decir, que el público se siente mejor y con la moral más reconfortada si pide que se le salve la vida a un toro bravo... o no tan bravo. Ante el aire de los tiempos, parece más ético y sublime ver cómo el toro regresa feliz al campo que contemplar a un torero jugándose la vida para matarlo a carta cabal con su espada y su muleta. Por tanto, el tradicional efecto catártico de la corrida de toros ha cambiado: con el indulto, se acerca peligrosamente a una catarsis vía animal, en vez de humana, pues el público siente más empatía por la vida del toro, en vez de por el valor y hombría del torero. En esto consiste el lado oscuro del indulto que, poco a poco, va carcomiendo la base ética de la corrida que, a la postre, es (y debería seguir siendo) un enfrentamiento feroz entre el toro y el torero, entre el caos y el orden, entre la sombra y la luz.</div>
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Uno lee las actuales reseñas taurinas y encuentra más toros indultados que premiados con la vuelta al ruedo, emocionante reconocimiento póstumo a los ejemplares más encastados. Porque no existe mayor gloria para un toro bravo que morir en la plaza ante un público estremecido que siempre guardará su nombre y divisa en la memoria.<br />
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@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-40616784261646362022017-03-20T13:34:00.002+01:002017-03-21T00:08:25.669+01:00A Las Ventas, sí, pero sin cuchillos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNqQ6KZveL24v8dDnj0J1-vUYQeuzXg3pDu9At8Kh6rTl6nPO8k6O4FJTH-Ehi9_V0Bjdf3gxQglyubsSFhGzhfhTrqnFLA6v7cn6epfsZFnAhATeGvrQXMphuyBUurI0dj3tr4BEtx3M/s1600/C7R_v5uWwAEa29s.jpg-large.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNqQ6KZveL24v8dDnj0J1-vUYQeuzXg3pDu9At8Kh6rTl6nPO8k6O4FJTH-Ehi9_V0Bjdf3gxQglyubsSFhGzhfhTrqnFLA6v7cn6epfsZFnAhATeGvrQXMphuyBUurI0dj3tr4BEtx3M/s320/C7R_v5uWwAEa29s.jpg-large.jpeg" width="156" /></a></div>
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Cuenta atrás. El domingo 26 de marzo arranca la temporada taurina en Las Ventas, un redondel que cada año acaba convertido en el ojo de todos los huracanes. Es, además, el primer paseíllo de la era Simon Casas & Nautalia Viajes. El cartel, con diseño de Jérôme Pradet, ya empapela la fachada de la plaza. Novillos de Fuente Ymbro para tres toreros con ambiente: Pablo Aguado, Leo Valadez y Diego Carretero. </div>
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<br /></div>
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Sin embargo, el desafortunado indulto de un Garcigrande en Valencia amenaza con volverse una patada en culo ajeno. La afición de Madrid ha desenvainado los puñales. Por las redes, no dejan de publicarse mensajes donde se augura mano dura sobre el palco presidencial y la recién estrenada empresa de Las Ventas. "Madrid no es Valencia", "Simon, te estamos esperando" y otros avisos dignos de una novela de Mario Puzo viajan de boca en boca.</div>
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<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6V9Yy6_9ga5sxTX6GKvj8pJZ_mRkCMQSB90TbEkMGdvqQ4OIrbaTBrmjWIY4jHaKdbnDXQQa8qsQjwDaxDWPUNX950yl2J0yIEB6zVt430eyUTJ_WBZXYwONWl-uPIu26c4hCLwTLiIE/s1600/1489955157_575817_1489957221_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6V9Yy6_9ga5sxTX6GKvj8pJZ_mRkCMQSB90TbEkMGdvqQ4OIrbaTBrmjWIY4jHaKdbnDXQQa8qsQjwDaxDWPUNX950yl2J0yIEB6zVt430eyUTJ_WBZXYwONWl-uPIu26c4hCLwTLiIE/s320/1489955157_575817_1489957221_noticia_normal.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
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El domingo todos tenemos que ir a Las Ventas, sí, pero sin cuchillos. Que tres novilleros que intentan abrirse camino y ganarse el pan no se conviertan en el chivo expiatorio de una afición cabreada. Los humos, llegado el momento, con los poderosos y los carteles de relumbrón. Pero Madrid ahora, con toda su justicia, tiene que defender a los toreros humildes y a los novilleros, en vista de que otras plazas, injustificablemente, han dejado de hacerlo. Y, de momento, los integrantes de los primeros cuatro carteles de la temporada venteña, poco tienen que ver con los desmanes valencianos ni con los indultos falleros. Por ello, que no paguen una cuenta que no les corresponde.<br />
<br />
Escribió Nietzsche: "Pues mi noción de justicia es ésta: los hombres no son iguales" (los toreros, y sus circunstancias, tampoco).</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-40294091788093261352017-03-12T23:52:00.001+01:002017-03-20T23:58:55.102+01:00Bienvenidos los valientes<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Bienvenidos los valientes que regresan, bajo la misma luz del levante que lamió su sangre y sus heridas. De Alicante a Valencia, casi un año, Mediterráneo de ida y vuelta. Enorme el mérito de Manuel Escribano que vuelve a comerse con los ojos una plaza de toros.</span></div>
<div style="min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggtA_V9Ye6ANnzTPJqzNNb7p3ldlZ6ny8FQ5v_Z0IJmOWZqrcMeMb-YJJqE0DNENfrnb-1atrIzSsA2XPEXhG3LtlQKArZtNW0aiqi91iK3zA9oSYXU25c9CmCujRaYgToURa6XTCWLpU/s1600/image1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #444444;"><img border="0" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggtA_V9Ye6ANnzTPJqzNNb7p3ldlZ6ny8FQ5v_Z0IJmOWZqrcMeMb-YJJqE0DNENfrnb-1atrIzSsA2XPEXhG3LtlQKArZtNW0aiqi91iK3zA9oSYXU25c9CmCujRaYgToURa6XTCWLpU/s320/image1.jpeg" width="320" /></span></a></div>
<div style="min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">De justicia el brindis de su compañero Curro Díaz con Juan José Padilla como testigo. Y éste último bien sabe de qué va el juego. Él también reapareció de donde la mayoría no regresa. La tragedia volvió a rozarle en Fallas. Espeluznante la cogida del cuarto toro, un nudo en la garganta, una bocanada de aire que ni salía ni entraba, con el hombre como un trapo, casi cosido el cuerpo a los pitones del Fuente Ymbro. El recuerdo de otros toreros prendidos por la espalda de la chaquetilla y elevados al cielo para siempre. Un torniquete con el corbatín y los pulmones que volvían a llenarse. El alivio. Padilla, una vez más, volvió a vivir.</span></div>
<div style="min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAbnOGfbwqHXDB5IhNcOlydAVHnXOiQLiGa-qZgHDJ83e_WSlhCyrvAciuxonQrOTOC2FRnbx4AyOWGtkBW5ch6caI8AVPEKRzJv8JSRb-p_-BdPiKbHQHyUZJiMAI__zFJMbGBVKUW3I/s1600/image1-2.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #444444;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAbnOGfbwqHXDB5IhNcOlydAVHnXOiQLiGa-qZgHDJ83e_WSlhCyrvAciuxonQrOTOC2FRnbx4AyOWGtkBW5ch6caI8AVPEKRzJv8JSRb-p_-BdPiKbHQHyUZJiMAI__zFJMbGBVKUW3I/s320/image1-2.jpeg" width="268" /></span></a></div>
<div style="min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Y de la tragedia al torero excelso de Curro Díaz en apenas unos minutos, en un golpe de viento a las banderas valencianas. Los remates por bajo, especialmente las trincherillas, tan de Curro; los cambios de mano, el desmayo y el temple. Una transición así, del horror a la belleza, sólo está en la mano de algunos toreros. La emoción incontenible. No existe un espectáculo comparable a una tarde de toros.</span></div>
<div style="min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjypYSS6qHJmTDoNwZK896mXkxcbr_GnDsUW_8x7gZeKDl4gb2Oq5jtzAO-MreRXfGClasnLCzWJm26fxkmwcpWsi9pDTI-Dd7EYsh_lj7jLHpMzKfp4JsxjwOU2dC-XeLs-JVTR1cLjnA/s1600/image1-3.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #444444;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjypYSS6qHJmTDoNwZK896mXkxcbr_GnDsUW_8x7gZeKDl4gb2Oq5jtzAO-MreRXfGClasnLCzWJm26fxkmwcpWsi9pDTI-Dd7EYsh_lj7jLHpMzKfp4JsxjwOU2dC-XeLs-JVTR1cLjnA/s320/image1-3.jpeg" width="264" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: #444444; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: xx-small;"><b>Fotos: Arjona</b></span></div>
<div style="min-height: 18px; text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div dir="ltr" style="color: #212121;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Las Fallas continúan, ojalá que con mejor ganado pues, tras los mansos de Alcurrucén, en este domingo, sólo fallaron los toros. Corrida de Fuente Ymbro descastada y mansa, de ejemplares bien presentados, astifinos, con peso y trapío idóneos, pero que no aguantaban cuatro muletazos ligados. Y menos si esos muletazos llevaban dentro todo el oro de Linares.</span></div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-20732410543499381862017-03-09T12:55:00.003+01:002017-03-09T22:20:51.714+01:00La entrada al templo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0PaKsuoTnqufDrFiWfTTmDYvzrqWBO2mZu-pT2YUNKTn2tEgThBD1O5Rh9km2C5kRUnYBBWfVbtlrqrDxUZhsBrh_2BUw6hIEuMCioOhC_YKx1VvTH3ckveKj9CIdM3g6L4QVyHuhom8/s1600/17097864_1230334637062646_8131186047450095728_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0PaKsuoTnqufDrFiWfTTmDYvzrqWBO2mZu-pT2YUNKTn2tEgThBD1O5Rh9km2C5kRUnYBBWfVbtlrqrDxUZhsBrh_2BUw6hIEuMCioOhC_YKx1VvTH3ckveKj9CIdM3g6L4QVyHuhom8/s320/17097864_1230334637062646_8131186047450095728_o.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El miércoles por la noche, se presentaron los carteles de la
feria más importante del mundo: San Isidro, el eterno gran escaparate, donde,
generalmente con justicia, se da y se quita, se triunfa o se fracasa, se llega
a la cima o la piedra vuelve a rodar inmisericordemente cuesta abajo. Es el primer San Isidro de la empresa
compuesta por Simon Casas y Nautalia Viajes, la pareja por colleras que se anuncia
como Plaza 1. La gala de presentación, dentro de una carpa montada en el ruedo
de Las Ventas, fue algo inédito en el mundo del toro. La llegada de aires
franceses, sin duda, ha aportado “grandeur” y “glamour”, algo que no está de
más y que, por otra parte, ayuda a que el toro tenga, de una vez, visibilidad
en los medios generalistas. Incluso grandes marcas comerciales como Maserati
patrocinaron el evento. Un triunfo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWtp8_L4dUVDWQC-jeEpftbMo21woJjytoyZDAcpHP_8UCK37AfLqc8Q4von1OCEWd8U_kMsUgnTQaECrRG_xQABNLdL-OqGcSLqjIEqtbQKh-yP3-15gUMzNsWHjLmh-G_skJxLL5Swo/s1600/17097137_1230333403729436_3254926154701317073_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWtp8_L4dUVDWQC-jeEpftbMo21woJjytoyZDAcpHP_8UCK37AfLqc8Q4von1OCEWd8U_kMsUgnTQaECrRG_xQABNLdL-OqGcSLqjIEqtbQKh-yP3-15gUMzNsWHjLmh-G_skJxLL5Swo/s320/17097137_1230333403729436_3254926154701317073_o.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sin embargo, no dejaba de resultar extraño estar cenando
sobre el ruedo, en los terrenos de la contraquerencia, donde tantas veces
exigimos que se pique en el sitio; o llegando al tercio, donde aquel par de
banderillas que nos cerró la boca del estómago; o frente a la puerta de
chiqueros, donde aquella porta gayola y aquella cornada que dejó un reguero de
sangre hasta la puerta de la enfermería. A pesar de la pirotecnia de Plaza 1,
todo seguía allí, imperturbable, como esperando pasar factura: el reloj, el
túnel de cuadrillas, el burladero de matadores, el camino hacia la Puerta
Grande.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik2wZTYDJBHeKH_7_oEdxq-wo-9bff67EpPK5vXlCd8DvkGTqi8lMEHd03oh67EdIpY2qLlSKtXZOWuJqOlKCeEVjOCgXlEEC5_4cFWJGFlq8Dt8CVGy9R4GJNeOXZOlLyBLJoPVVAvso/s1600/17191631_1230335833729193_2176826704381612485_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik2wZTYDJBHeKH_7_oEdxq-wo-9bff67EpPK5vXlCd8DvkGTqi8lMEHd03oh67EdIpY2qLlSKtXZOWuJqOlKCeEVjOCgXlEEC5_4cFWJGFlq8Dt8CVGy9R4GJNeOXZOlLyBLJoPVVAvso/s320/17191631_1230335833729193_2176826704381612485_o.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ante las cuarenta mesas diseminadas por el ruedo,
permanecían sentados algunos hombres con los pies en la tierra. Toreros secos,
indispensables, con las zapatillas atornilladas en la realidad; toreros que no olvidan quiénes son. Anoche, iluminados por los cañones de luz azul, se
presentaron los carteles que decidirán su futuro. Anoche se repartieron las
cartas de la baraja. Ahora la suerte está en sus manos, en sus muletas y en sus espadas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzCDbXrCY2vPt6I9jA663wY9N645HsGEdccyIJ0oNeVXGko4h2_NRZSyPw1Ik1bJD-xOnpL8YcRoVNHnI8smiwNHaiN4O4F2FicYo5Y_X4KhfRGiNh_F-mEntvIBRPiscxOlt7s5zkN3Y/s1600/17211818_1230335650395878_1803008824163013638_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzCDbXrCY2vPt6I9jA663wY9N645HsGEdccyIJ0oNeVXGko4h2_NRZSyPw1Ik1bJD-xOnpL8YcRoVNHnI8smiwNHaiN4O4F2FicYo5Y_X4KhfRGiNh_F-mEntvIBRPiscxOlt7s5zkN3Y/s320/17211818_1230335650395878_1803008824163013638_o.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="text-align: justify;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Porque, al final, como escribió el poeta, "vendrá la muerte y tendrá tus ojos. Esta muerte que nos acompaña de la mañana a la noche, insomne, sorda, como un viejo remordimiento o un vicio absurdo". Y eso es algo irremediable, intrínseco a esta vieja Fiesta. <span style="text-align: justify;">Las Ventas es un templo que, a las siete de la tarde, no entiende de frivolidades. </span></div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-32899589729704076652017-03-04T12:17:00.001+01:002017-03-04T12:17:17.715+01:00La certeza de Pablo Aguado en Olivenza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio6REYFpyX11fhnWIkjZCSKDlHQyF_tRqD9epelDak0sYbHDs2grE91DEBL08Urx_eYE4g7G_IYCoyG4CYmTZJLhz3d2V41O0HTUJmDn4fm2mnf_QuxcjftB5iHr0kYRTkgpAyb8FvnbU/s1600/C6BSjK2WUAE1m-t.jpg-large.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio6REYFpyX11fhnWIkjZCSKDlHQyF_tRqD9epelDak0sYbHDs2grE91DEBL08Urx_eYE4g7G_IYCoyG4CYmTZJLhz3d2V41O0HTUJmDn4fm2mnf_QuxcjftB5iHr0kYRTkgpAyb8FvnbU/s320/C6BSjK2WUAE1m-t.jpg-large.jpeg" width="268" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No había sucedido gran cosa desde que empezó la temporada taurina a finales de enero en Ajalvir; si acaso, una buena novillada de Gómez de Morales en Valdemorillo y la Puerta Grande de David Mora en Vistalegre. La incertidumbre es un elemento fundamental en cualquier tarde de toros. Hablo de la sensación de acudir a la plaza sin ninguna certeza, sin saber lo que va a ocurrir. Esa inquietud, esa falta de conocimientos seguros, ha ido disminuyendo paulatinamente a causa de la previsibilidad del comportamiento del toro -cada vez se cría un animal más perfecto y pronosticable- y a la uniformidad de las faenas. Venturosamente, la incertidumbre reapareció en Olivenza.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En primer lugar, por el asunto meteorológico: después de una mañana de viernes metida en agua y viento, nadie podía asegurar a ciencia cierta si la novillada de la tarde se celebraría. Al final, tras el ritual de los hombres de plata estudiando el cielo mientras ayudaban a liar los capotes de paseo, el paseíllo arrancó con treinta minutos de retraso; pero arrancó, con los novilleros y sus cuadrillas desfilando sobre la arena encharcada al compás de "Manolete". </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El segundo factor de incertidumbre era el propio cartel de la tarde: un novillero siempre está por descubrir, y más a comienzos de temporada, al cabo de la preparación del invierno. Olivenza ha tenido el acierto de programar dos novilladas en su ciclo, ejemplo que deberían seguir muchas otras plazas que, por el contrario, han optado por tacañear oportunidades a los que empiezan.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y de tanta incertidumbre, surgieron dos sorpresas: la faena de Pablo Aguado al cuarto novillo de El Parralejo y la de Toñete al tercero. La del sevillano marcó la diferencia por su clase y buen gusto. Los naturales con el compás cerrado tenían torería; precioso un cambio de mano, rotundo con los pases de pecho y grácil con las chicuelinas para dejar al novillo en suerte. Aguado posee un concepto clásico de la tauromaquia que no pasa de moda. Ahí puede haber un torero, y antes, una temporada más que apetecible hasta que tome una alternativa que ya va reclamando en la plaza. Un pinchazo y una estocada dejaron el premio final en una oreja de las que se recuerdan.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En unos años, no muchos, las actuales figuras del escalafón se irán retirando: Ponce, Morante, Juli y compañía no son eternos. Y de la cómoda certidumbre de las faenas que llevan repitiéndose temporada tras temporada, vamos a caer en el desasosiego de un escalafón desierto. Por eso, hay que darles sitio, tiempo y oportunidad a los nuevos toreros, hay que verlos, hay que seguirlos. Como aquí, en Olivenza, donde se basculó de la lluvia a mares al sol de final de la tarde. De la duda a la certeza de querer volver a ver torear a Pablo Aguado con un novillo más serio. Será en Madrid, el 26 de marzo, con Fuente Ymbros.</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-44307415524867679212016-12-14T21:17:00.001+01:002016-12-14T21:17:08.452+01:00Dentro del rosal<div style="text-align: right;">
<i>"Si vais para poetas, cuidad vuestro folklore. </i><br />
<i>Porque la verdadera poesía la hace el pueblo" </i><i>(Juan de Mairena)</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En 1933, hace 83 años, Federico García Lorca dio, en Buenos Aires, una conferencia titulada "Juego y teoría del duende", cuyo objetivo principal consistía en explicar la contribución del carácter español en la cultura universal. Este viejo texto lorquiano daba respuesta, sin quererlo, a otra incógnita: el porqué la fiesta de los toros sigue existiendo y fascinando.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1bIw_OBghlMRNFTeUZJ4l82dudH9xC202DWSHPip95Mjp8oAyYsEJa6VC6L2VFHvf0Zf8qkydQcRoYvXB30mjYcotLP6CCrTOkjM-qPVoVgvrs-qxjR0gurLjzH5xScm3IHX3b4GpzlU/s1600/funeral_Victor_Barrio-Sepulveda-Victor_Barrio_MDSVID20160711_0116_38.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="181" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1bIw_OBghlMRNFTeUZJ4l82dudH9xC202DWSHPip95Mjp8oAyYsEJa6VC6L2VFHvf0Zf8qkydQcRoYvXB30mjYcotLP6CCrTOkjM-qPVoVgvrs-qxjR0gurLjzH5xScm3IHX3b4GpzlU/s320/funeral_Victor_Barrio-Sepulveda-Victor_Barrio_MDSVID20160711_0116_38.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"En todos los países la muerte es un fin. Llega y se corren las cortinas. En España, no. En Estaña se levantan. Muchas gentes viven allí entre muros hasta el día en que mueren y los sacan al sol. Un muerto en España está más vivo como muerto que en ningún sitio del mundo: hiere su perfil como el filo de una navaja barbera [...] Hay una barandilla de flores de salitre, donde se asoma un pueblo de contempladores de la muerte, con versículos de Jeremías por el lado más áspero, o con ciprés fragante por el lado más lírico; pero un país donde lo más importante de todo tiene un último valor metálico de muerte.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La casulla y la rueda del carro, y la navaja y las barbas pinchosas de los pastores, y la luna pelada, y la mosca, y las alacenas húmedas, y los derribos, y los santos cubiertos de encaje, y la cal, y la línea hiriente de aleros y miradores tienen en España diminutas hierbas de muerte, alusiones y voces para un espíritu alerta, que nos llenan la memoria con el aire yerto de nuestro propio tránsito".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y Lorca terminaba su discurso recitando aquellos versos anónimos:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Yo me iba, mi madre,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>las rosas coger,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>hallara la muerte</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>dentro del vergel.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Yo me iba, madre, </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>las rosas cortar,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>hallara la muerte</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>dentro del rosal.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Dentro del vergel</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>moriré,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>dentro del rosal</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>matar me han.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlgpnWl7ixNySnjYowUrJT2U2c_VHF9Da6vgw_IKdTzNtvxEezWREdNTGrQVYVjvHZsXeMDML2b8BxUui9VUhpP3oPreBQyErzBuscIqY2-wCEWHB1h0Yigj7pzoDfQ6Ny3gnfl0ft68M/s1600/mombeltran_1949.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlgpnWl7ixNySnjYowUrJT2U2c_VHF9Da6vgw_IKdTzNtvxEezWREdNTGrQVYVjvHZsXeMDML2b8BxUui9VUhpP3oPreBQyErzBuscIqY2-wCEWHB1h0Yigj7pzoDfQ6Ny3gnfl0ft68M/s320/mombeltran_1949.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
En España, casi un siglo después de pronunciarse esta conferencia, algunos hombres continúan dando la vida por morir en el rosal de una plaza de toros. Mientras eso siga sucediendo, las jarchas, los versos anónimos y los poemas de Lorca tendrán sentido; nuestra cultura será rotundamente distinta a la del resto -dolorida pero distinta-, y los toreros caídos en el ruedo estarán aún más vivos. Ellos forman parte de la poesía que hace el pueblo, ésa de la que hablaba Juan de Mairena. No hay que renegar de esta fuerza trágica; al contrario: debe cultivarse y honrarse porque define lo que hemos sido, lo que somos. Hallar la muerte dentro del rosal es nuestro sino.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguPZocvIm789CDBouU_T_npfAss-cmjTHOJ4sX-_KKbdL5hk9Rj1DikEmxMUIXfAGt1wrZ6mBqrOM7fUniWx1AWFqdYXSBC6ahSINTe6UwG8mAXGQ0IoKOt4XgLVZoF7d_XbX8Enc8yjU/s1600/1345651153598.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguPZocvIm789CDBouU_T_npfAss-cmjTHOJ4sX-_KKbdL5hk9Rj1DikEmxMUIXfAGt1wrZ6mBqrOM7fUniWx1AWFqdYXSBC6ahSINTe6UwG8mAXGQ0IoKOt4XgLVZoF7d_XbX8Enc8yjU/s320/1345651153598.jpg" width="206" /></a></div>
<br /></div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-30162880929748962982016-10-17T05:20:00.000+02:002016-10-17T05:30:18.055+02:00Y su sangre ya viene cantando<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: right;">
<i>"Y su sangre ya viene cantando: </i></div>
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD"><i>cantando por marismas y praderas, </i></span><br />
<i><i>resbalando por cuernos ateridos </i></i></div>
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD"><i><i>vacilando sin alma por la niebla"</i></i></span></div>
<span lang="ES-TRAD"><i>
</i></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>(Federico García Lorca)</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7UFjqEaqGx4vfqL2C2Ei5IFpiy5oEU5tuefZrD6501kpHPTxgcxsxd45BDBmnpVxKnzs4hwtlzf3Em6k8LMEi6MD5fbr1Ow75BIVVubiaCdN_Fd4LOLOF6blQNUIdbPiUYqyenh921mI/s1600/alberto_ceret.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7UFjqEaqGx4vfqL2C2Ei5IFpiy5oEU5tuefZrD6501kpHPTxgcxsxd45BDBmnpVxKnzs4hwtlzf3Em6k8LMEi6MD5fbr1Ow75BIVVubiaCdN_Fd4LOLOF6blQNUIdbPiUYqyenh921mI/s320/alberto_ceret.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Foto de Laure Crespy</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se terminó el hilo de la temporada taurina; una temporada que, como una madeja con demasiados nudos, no resultó continua, sino cortada por la mitad, dejando en uno de los cabos, el tremendo desorden de la muerte.<br />
<br />
Comenzaron a tejerse las corridas allá por el mes de febrero, con la feliz noticia de una resurrección. <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016/02/el-camino-elegido.html" target="_blank">David Mora y Jiménez Fortes volvían a vestirse de luces en Vistalegre</a>, retomando una vieja senda: la de los hombres que deben seguir su destino hasta las últimas consecuencias. No satisfecho con este renacer, en San Isidro, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016/05/la-historia-de-un-hombre-de-muchos.html" target="_blank">hiló Mora otra historia épica</a>, además de unas trincherillas que ni el implacable viento de Las Ventas ha sido capaz de llevarse. Este capítulo, cuyo prólogo fue un emocionante brindis al doctor García Padrós, también contó con la aparición de un excelente Alcurrucén, de nombre "Malagueño"; pero no fue el único toro de bandera al principio de este embrollo que llamamos temporada: inolvidables "Cobradiezmos" de Victorino Martín, indultado por Manuel Escribano en La Maestranza, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016/05/alberto-aguilar-ante-el-abismo.html" target="_blank">o el fiero "Camarín", de Baltasar Iban</a>, al que Alberto Aguilar trasteó un inicio de faena de torero que se viste por los pies. Y de las mieles, al abismo necesario, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016/06/sean-cuales-sean-sus-motivos.html" target="_blank">con aquella corrida de Saltillo que llevaba la muerte en la imaginación</a>, a la que tres matadores valientes, junto a sus cuadrillas, le hicieron frente en las postrimerías de mayo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6RHfA2gb6r8x2WYM9lgnKGCPloRcmhansHXimqdKvnTPWdWIxywxhGB9THZW-vLlmttK8bIPJAge02HiMXhXLFTA3_qKbCBSzDIUZwr_L1jJu-YJLBrjuBVaZfK1p1i570qrwqrw72p4/s1600/dm.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6RHfA2gb6r8x2WYM9lgnKGCPloRcmhansHXimqdKvnTPWdWIxywxhGB9THZW-vLlmttK8bIPJAge02HiMXhXLFTA3_qKbCBSzDIUZwr_L1jJu-YJLBrjuBVaZfK1p1i570qrwqrw72p4/s320/dm.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><b>Foto de Juan Pelegrín</b></span></span></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De la primavera al verano, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016/07/que-la-vida-va-en-serio.html" target="_blank">y cuando Pamplona ardía en mitad del jolgorio de San Fermín</a>, apareció, sin avisar, como de costumbre, la muerte. La tarde del 9 de julio, un pitón atravesó el pecho de Víctor Barrio, trastocándolo todo. La parca se llevó por delante las resurrecciones de invierno y los triunfos primaverales, el brillo y la alegría cosidos a esta vieja fiesta. Un ataud portado por toreros descendió las calles empedradas de Sepúlveda, los crespones negros comenzaron a brotar en las chaquetillas, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016/07/sacrificio-una-religion-pagana_12.html" target="_blank">y nada volvió a ser como antes</a>. El 10 de julio, horas después del fallecimiento de Víctor Barrio, a la hora del paseíllo, en Pamplona sonó <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016/09/el-silencio.html" target="_blank">un desasogante silencio</a> poco antes de que, sin tregua, una inmensa corrida de Pedraza de Yeltes saliera de los chiqueros de La Misericordia. Se lloró entonces en el ruedo y en los tendidos, no sólo por el héroe muerto, sino por todos sus compañeros que tenían que continuar la temporada con la muerte a cuestas. El traje de luces jamás pesó tanto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_bGhJYEsaWS6QOfLwke50Or13bkLtJi7RvyLk8xonr1dr6BY_DBxhcDAd8YcMTC0Cj9t6lQT9ezydd4n8Dtz5iOUyHpPSJuOemauFvI72uwocEDnIY6SKMCMi3i6Do7LJMqywDBwACco/s1600/CurroDiazTeruel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_bGhJYEsaWS6QOfLwke50Or13bkLtJi7RvyLk8xonr1dr6BY_DBxhcDAd8YcMTC0Cj9t6lQT9ezydd4n8Dtz5iOUyHpPSJuOemauFvI72uwocEDnIY6SKMCMi3i6Do7LJMqywDBwACco/s320/CurroDiazTeruel.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Foto de André Viard</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El sol no volvió a brillar hasta el descorche de agosto, en Azpeitia, donde, a orillas del Urola, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016_08_01_archive.html" target="_blank">Curro Díaz trenzó una faena de oro</a> a un toro de Pedraza llamado "Sombreto". Porque el de Linares, testigo silente de la cornada de Víctor Barrio, está tocado por la varita, y ni la muerte ha podido apagar su toreo este año. Él y Talavante han dispendiado personalidad, gusto y clase, con toro y sin él. Y aunque Manzanares se llevó merecidamente la Puerta Grande en Madrid por una bellísima faena, la genialidad, por el momento, está reservada para Curro y Alejandro, un mano a mano que revolucionaría cualquier plaza el próximo año.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Soberbia también la temporada de Juan Bautista, amo absoluto de los anfiteatros romanos de Arles y Nîmes, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016/09/de-la-locura-y-la-personalidad-de-espla.html" target="_blank">donde estuvo majestuoso</a>; apabullante Roca Rey, que ha pagado muy caro su valor, pero a quien su determinación lo hará figura; y algún nombre más, que se pierde en la maraña de tantas tardes de toros.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnKP9-fy6RaAcezgFSpYa-NIUx_pKkgj78YNCKTjIHK5P35iXZ993lhe7xEl5y5pce5MnIdyrj36MwtOksXwpm3NMAeRS7DSeTTTfJ4yRZ3T76YX5at9WPvYzjerFXLG7Y1-DKkCggCFg/s1600/ag.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnKP9-fy6RaAcezgFSpYa-NIUx_pKkgj78YNCKTjIHK5P35iXZ993lhe7xEl5y5pce5MnIdyrj36MwtOksXwpm3NMAeRS7DSeTTTfJ4yRZ3T76YX5at9WPvYzjerFXLG7Y1-DKkCggCFg/s320/ag.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En estos días de mediados de octumbre, ha ido terminando la temporada, apagándose lentamente, desatando sus últimos nudos, en Zaragoza, en Jaén, en Madrid. Igual que cada año, los toreros y las cuadrillas -los afortunados- festejan el seguir vivos. Se suceden las celebraciones, las cenas, los brindis, los bailes; un epílogo feliz y amargo, a veces excesivo, a veces socavado por un silencio. Porque, aunque ya nadie desea volver a ver la sangre derramada en la arena, ésta surge, como un relámpago, en mitad de la despedida. Ciertas tardes de verano seguirán quemando varios inviernos.</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-78638926900599126542016-09-11T02:00:00.001+02:002016-09-11T02:58:05.052+02:00De la locura y la personalidad de Esplá a la majestuosidad de Bautista. Apunte a color<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxILZDI34HNyz9BPa2xLZLOrikGuEYJiDItPVdPJ-G48NTfEE05-tPNyFy0HPlLnEcmOFIc38Ab6aE02ZlMooMbimK2DE5Z1SmvuNv38Iu5wwRBoYvNFW7pP2m_Da4sKQ4ZobgwsbG38E/s1600/1+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="164" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxILZDI34HNyz9BPa2xLZLOrikGuEYJiDItPVdPJ-G48NTfEE05-tPNyFy0HPlLnEcmOFIc38Ab6aE02ZlMooMbimK2DE5Z1SmvuNv38Iu5wwRBoYvNFW7pP2m_Da4sKQ4ZobgwsbG38E/s320/1+%25282%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¿Y si a la maja desnuda la hubiera
raptado el mítico toro blanco que, sediento tras su travesía por Creta y buena
parte de Europa, se hubiera detenido a orillas del Vaccarès, en el mismo
corazón de <st1:personname productid="La Camarga" w:st="on">La Camarga</st1:personname>?
¿Y si la maja, acalorada por tanto trote, hubiera decidido darse un baño en el estanque
de los dioses y comprar en Arles un abanico del color de un cielo de Van Gogh?
¿Y si la mujer plasmada por Goya, en un arrebato de enamoramiento, hubiera
decidido tatuarse en el vientre <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2015/09/historia-de-una-cruz.html" target="_blank">la cruz del marqués de Baroncelli</a>? Todo el
universo simbólico y mitológico de Luis Francisco Esplá cupo en el lienzo
ovalado del anfiteatro de Arles, mas poco duró la fantasía, apenas unas horas, antes
de esfumarse con las huellas del paseíllo. Sonaba ya el violín de Paco Montalvo que
interpretaba la música de Carmen y el primer toro asomaba por los chiqueros.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuZLtoqcnfBWjorI58UkSXPJxyF1VR7K55LKY0MFFJv9uM3MTsZZYOddZ1KNGM5u-sPkE-uz2JY9JylsTfWcjJBzSOeHgAF-d0g64dSJdNnliaIEoJ8ERVabCfZBawqHDPQOJnStS5IsA/s1600/1+%25281%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuZLtoqcnfBWjorI58UkSXPJxyF1VR7K55LKY0MFFJv9uM3MTsZZYOddZ1KNGM5u-sPkE-uz2JY9JylsTfWcjJBzSOeHgAF-d0g64dSJdNnliaIEoJ8ERVabCfZBawqHDPQOJnStS5IsA/s320/1+%25281%2529.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Un toro, el de la reaparición de Esplá, que
con un certero golpe de realidad, con su violencia y pobre recorrido en el
capote, hizo recordar que la tauromaquia es el único arte que juega con la muerte. Emocionante
el regreso por un día del maestro después de siete temporadas de ausencia.
Esplá demostró que, rozando la sesentena, el temperamento no se pierde y la
personalidad aumenta. Ante el cuarto toro, se libró milagrosamente de la cornada
y es que, como bien apuntó en el brindis a sus mujeres, “esto ya se acaba”,
pero la torería, jamás. La locura goyesca de Esplá acabó felizmente, como él
merece, con la frente ensangrentada, la conciencia tranquila y la paz del hombre que ha cumplido. No sólo
decoró el anfiteatro Arles: también cortó una oreja de cada uno de sus toros.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiwt4JHJ_ylATzyjiPSrwhtWf1e3BKPmCt81bovYyaO8symtSNDV-qHdMi4xErvP-59yt263geaW1c8b0KPHJircBjW_fkw4yl02UjNBbw6XpoLjdgmfBtWOjTRalm0JVmwt7Zn8Dlp4w/s1600/6.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiwt4JHJ_ylATzyjiPSrwhtWf1e3BKPmCt81bovYyaO8symtSNDV-qHdMi4xErvP-59yt263geaW1c8b0KPHJircBjW_fkw4yl02UjNBbw6XpoLjdgmfBtWOjTRalm0JVmwt7Zn8Dlp4w/s320/6.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Otro hombre que cumplió, como mecenas, empresario
y torero, fue Juan Bautista quien, en su cuna, lució un terno goyesco teñido en las aguas grises del Vaccarès. Majestuoso el arlesiano en sus dos faenas. Inteligente
a la hora de ver a sus toros, de plantear la lidia que cada uno requería;
clásico, templado y elegante en la ejecución; superdotado en el momento de entrar
a matar recibiendo. A ratos desmayado, siempre firme. Natural. Impecable.
Bautista lo tiene todo para ser profeta, y no sólo en su tierra, en su marisma. Vuelve fácil
lo sumamente difícil. Su toreo, cuando fluye así, como una pintura, parece la
alucinación de un artista genial, como el viento irrefrenable en un óleo de Van Gogh. Cortó cuatro orejas y un rabo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghnqXIkiBRvmbvh7SDsJkinmLBbIt_xr2mm9NW2FRJOhLMvthdHqDp9Fx-MMjxeqRwlSiBbmpuesiTsoXA75vEnMSrxYxOzFmr3jPWNqWD3PEhZrL1L60AmQElJHcsU1M_6mdqNdoNBCU/s1600/11.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghnqXIkiBRvmbvh7SDsJkinmLBbIt_xr2mm9NW2FRJOhLMvthdHqDp9Fx-MMjxeqRwlSiBbmpuesiTsoXA75vEnMSrxYxOzFmr3jPWNqWD3PEhZrL1L60AmQElJHcsU1M_6mdqNdoNBCU/s320/11.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Morante de <st1:personname productid="la Puebla" w:st="on">la Puebla</st1:personname> es el sol y la
sombra en un mismo ser; quien lo quiera, que lo compre. Decidió no torear a su
primero, al que mató penosamente, mientras que, con el quinto, dejó ramalazos de
su locura, de su originalidad, de su transparencia. Una oreja y el detalle de
sacar a hombros a un compañero reaparecido, a Esplá.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7M5AK6pp3uxVq18LZEy3HSYZdDDO377F3XAhnmgVxcLOWEyrKauHyfyv6O0ifrPn6N7SUqpKBMENM1UCoNjtVrl4aEoG6OrmUwNvbfNKZ7YUM0tS8oVrX4UNyUjLA130O78RN8LkV9_I/s1600/17.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7M5AK6pp3uxVq18LZEy3HSYZdDDO377F3XAhnmgVxcLOWEyrKauHyfyv6O0ifrPn6N7SUqpKBMENM1UCoNjtVrl4aEoG6OrmUwNvbfNKZ7YUM0tS8oVrX4UNyUjLA130O78RN8LkV9_I/s320/17.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">La corrida de Zalduendo, bien presentada,
rozó el aprobado. Sin resultar extraordinaria, mansa en el caballo, desarrolló,
en general, movilidad y varios toros humillaron con clase. El tercero fue
premiado con la vuelta al ruedo. Habría sido una corrida vulgar en manos de
otros toreros. Pero, cuando hay personalidad, bien escaso, incluso una corrida
mediocre se vuelve brillante. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsv0fomQA4cZ3kd1fsMtBpnwPhNBPkkCGSgpF9KbbBhyphenhyphenSVhCuDKXltsl1Kjnbt1rIHvHOrf1ZEVey4FF2IwBmB24wUnC2lXodaHS7AlfX2KTiHuq3lIK9O9qAmVzLJuLhOWrUEm0w2vG8/s1600/24.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsv0fomQA4cZ3kd1fsMtBpnwPhNBPkkCGSgpF9KbbBhyphenhyphenSVhCuDKXltsl1Kjnbt1rIHvHOrf1ZEVey4FF2IwBmB24wUnC2lXodaHS7AlfX2KTiHuq3lIK9O9qAmVzLJuLhOWrUEm0w2vG8/s320/24.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Fotos de Isabelle Dupin</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando arrastraron al sexto toro, sobre
el ruedo se desdibujaba la silueta de una cruz, de un corazón y de un ancla. Fe,
caridad y esperanza. Porque, incluso las mayores obras, las más bellas, son tan emocionantes como efímeras, igual que las fantasías artísticas del maestro Esplá. Que si el sueño de la razón produce monstruos, el sueño de la locura produce toreros majestuosos.</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-50258004227183507332016-09-06T10:58:00.001+02:002016-09-06T10:58:55.686+02:00El silencio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9LbaUNMFSY7lFsK5Hbd7QpLHhOOkm_ZWzUivbVDCWhee-hs6J2pXZykZ0isD2N1xD0OZ_ivqe4ndfWO8c371zAKq-yqy3oiILD_jSXwR2PyacUo2T7Cq1XBxWhSZU-gXoee4G9aGCxp4/s1600/minuto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9LbaUNMFSY7lFsK5Hbd7QpLHhOOkm_ZWzUivbVDCWhee-hs6J2pXZykZ0isD2N1xD0OZ_ivqe4ndfWO8c371zAKq-yqy3oiILD_jSXwR2PyacUo2T7Cq1XBxWhSZU-gXoee4G9aGCxp4/s320/minuto.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Hay "silencios" que no se
olvidan. Éste fue interpretado por las peñas en Pamplona el pasado 10 de
julio, tras el paseíllo en recuerdo a Víctor Barrio. Una ofrenda tan
espontánea, tan humilde, tan desnuda, tan desgarradora. La plaza brillaba
blanca, con los aficionados en pie, los matadores y las cuadrillas inmóviles, los crespones negros cosidos a las chaquetillas, la muerte caliente sobre todos nosotros, y aquella trompeta que rompió el minuto
de silencio y se nos clavó en la memoria para siempre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/nG3ZlRWA6d4/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/nG3ZlRWA6d4?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">La temporada sigue su curso como cada verano. Las corridas en homenaje a Víctor Barrio se suceden. Tras el luto, vuelven, como siempre, los excesos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1wzCNzb6wWdC1k_lfn3CVKRPVPxvS0sxHWG3r-R1bUBvbZPHW-mbNdC1IrNMt2FZufnrQgHvS2J-uSvop0fT13iigO9sshsTBUPnPTpPZhKfzh1GJ5w8NTlKhfT35e8PBmOeCSSJkzq4/s1600/minuto3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1wzCNzb6wWdC1k_lfn3CVKRPVPxvS0sxHWG3r-R1bUBvbZPHW-mbNdC1IrNMt2FZufnrQgHvS2J-uSvop0fT13iigO9sshsTBUPnPTpPZhKfzh1GJ5w8NTlKhfT35e8PBmOeCSSJkzq4/s320/minuto3.jpg" width="320" /></a></div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-52158624715888974202016-08-02T11:23:00.001+02:002016-08-02T22:46:53.265+02:00Hilo de seda<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Con hilo de seda, Curro Díaz bordó el toreo en una faena de las que quedan grabadas en la memoria bajo luz de oro; la luz de las tardes de Azpeitia cuando el sol despunta sobre el valle del Urola. Muñecas de goma para ligar, sin transición, el natural con el de pecho; la muleta hasta la hombrera contraria, en un movimiento eterno, excelso, pura clase de toreo macizo.</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Los adornos y remates fueron bordados con las yemas de los dedos, las trincherillas y trincheras, un cambio de mano, tan de Curro, tan sutiles, tan naturales, tan llenos. El desmayo en el corazón de Guipúzcoa, en una de las cumbres toristas. </div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Un toro de Pedraza de Yeltes, llamado "Sombreto", colorado, alto, huesudo y algo silleto, en el tipo de Aldeanueva, fue el que se encontró con la aguja fina de Curro. Toro también de clase, que embestía humillado ante la muleta poderosa del de Linares. Toro y torero habrían merecido coronar aquel recital con una estocada impecable, como las que suele propinar Curro Díaz, pero el fallo con los aceros desembocó en rendida vuelta al ruedo para el matador y ovación en el arrastre para Sombreto.</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Curro Díaz necesitaba que creyeran en él y Joxin Iriarte, presidente de la Comisión Taurina de Azpeitia, lo hizo este invierno. Después vino la Puerta Grande de Madrid, la vuelta a las ferias y a la memoria del aficionado, que seguía esperándole. En agradecimiento, el de Linares vino a Guipúzcoa con una faena <u>de</u> hilo de seda. Imborrable.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNsj1acq2W8uo-kPK0tSkagp852kXwllXjaLv_sfOxZPGt7Dg7YV_ahBTnApxHdV2wa7P3lL-MSFpqBjk2mXmVMQ88fdahXufMaGvxrBSJgTD5V1_kpEvOM00F0XoAsgTSd8uzVOm9aEg/s1600/IMG_20160802_003702.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNsj1acq2W8uo-kPK0tSkagp852kXwllXjaLv_sfOxZPGt7Dg7YV_ahBTnApxHdV2wa7P3lL-MSFpqBjk2mXmVMQ88fdahXufMaGvxrBSJgTD5V1_kpEvOM00F0XoAsgTSd8uzVOm9aEg/s320/IMG_20160802_003702.jpg" width="320" /> </a> </div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-20009709648990590422016-07-31T11:36:00.001+02:002016-08-02T22:42:13.258+02:00Brotó todo el agua, y el toreo<div dir="ltr">
</div>
<div style="text-align: right;">
<i>La tierra estaba seca.</i></div>
<i><div style="text-align: right;">
<i>No había ríos ni fuentes.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Y brotó de tus ojos</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>el agua, todo el agua.</i></div>
</i><br />
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Sucedió en Azpeitia donde, a las siete de la tarde, las nubes que se agarraban a la montaña de Izoarriz decidieron bajar hasta el valle del Urola, y allí, violentamente, abrieron sus ojos, y cayó el agua, todo el agua, sobre la placita centenaria, sobre los tejadillos, sobre los burladeros rojos, sobre los toros guapos de Ana Romero, sobre la tela de los capotes, sobre los trajes de luces. Hasta las monjitas de las Siervas de María cerraron las ventanas de la última planta del convento, desde donde habían visto la lidia del primer toro. </div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
En Azpeitia, todo era agua y barro, y a pesar de ello, los tres matadores (Juan Bautista, Daniel Luque y Borja Jiménez) decidieron tirar para adelante y no suspender la corrida. Una magnífica corrida, por cierto, de Ana Romero: toros en tipo, que derrochaban nobleza, arrancándose al toque, y muriendo con la boca cerrada. Seis buenos toros que, en otras circunstancias (climatológicas) y rematados por arriba (las espadas también resbalaron como la lluvia) habrían permitido que la terna saliera a hombros.</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
La mejor faena llevó la firma de Bautista al cuarto santacoloma, de nombre "Malva". Bautista y el diluvio, otra vez, la eterna pareja. La suavidad en los toques, el temple, la muleta empapada arrastrada sobre los charcos, la elegancia y el clasicismo. En Azpeitia, el sábado por la tarde, a la hora del diluvio, no sólo brotó todo el agua. También el toreo.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8meNzurfiNb1MibxrMxu8HqJ6v-iAv7H__aE7A7su6bS35OecALpc-WEEXXyRi2WNZYrexc-X30NRLv0O82Czw2eyzS7QVxj4UTuCf_dYL8gIwOUVgw4dK6_0RYgJI_ZUNroqxo7T030/s1600/IMG_20160730_200937.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8meNzurfiNb1MibxrMxu8HqJ6v-iAv7H__aE7A7su6bS35OecALpc-WEEXXyRi2WNZYrexc-X30NRLv0O82Czw2eyzS7QVxj4UTuCf_dYL8gIwOUVgw4dK6_0RYgJI_ZUNroqxo7T030/s320/IMG_20160730_200937.jpg" width="320" /> </a> </div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-20937535707681663612016-07-12T00:41:00.001+02:002016-07-12T12:03:18.156+02:00Sacrificio a una religión pagana<div style="text-align: right;">
<i>Sabio aquél que sabe escapar pronto</i><br />
<i>allí donde la gloria no perdura.</i><br />
<i>Pues aunque pronto crece el laurel</i><br />
<i>mucho antes que la rosa se marchita.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
La muerte es una vieja historia y, sin embargo, siempre resulta nueva para alguien [Ivan Turgueniev]; incluso para los que conviven con ella. Tras el funeral de Víctor Barrio, un amigo, un torero, me reconocía: "La frase de <i>nos jugamos la vida</i> es real pero, a veces, nosotros mismos no le damos importancia". A propósito de esta confesión, Stefan Zweig escribió que no bastaba con pensar en la muerte, sino que se debía tener siempre delante: "Entonces la vida se hace más solemne, más importante, más fecunda y alegre".<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYss12vKPCrGv3aZ-BbamaJgQQxwmacsmaCWyLolqUElh56ovPpM7SKUMNfWz-qri5phENSyWaikYwTzLzZXXqsVbgWc0L8jC9ll-wMX90Mfb05xHDTtMiM6zxpgK7H30_rUGG2_e6DN4/s1600/_D759631.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYss12vKPCrGv3aZ-BbamaJgQQxwmacsmaCWyLolqUElh56ovPpM7SKUMNfWz-qri5phENSyWaikYwTzLzZXXqsVbgWc0L8jC9ll-wMX90Mfb05xHDTtMiM6zxpgK7H30_rUGG2_e6DN4/s320/_D759631.JPG" width="320" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Después del fallecimiento de Paquirri, Yiyo, Manolo Montoliú o Soto Vargas, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2016/07/que-la-vida-va-en-serio.html" target="_blank">la muerte ha vuelto a visitar el ruedo</a> para poner las cosas en su sitio. Todas las religiones a lo largo de los tiempos han exigido sacrificios a los dioses y, el toreo -que es una religión pagana- también cumple esta imposición universal. Es un mecanismo tan fácil como antiguo. Una cornada certera se lleva por delante, no sólo la vida de un hombre, sino, además, todo lo excesivo y dionisíaco que encierra la Fiesta. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El toreo siempre ha sido una aventura en la que se puede perder la vida o ganar la gloria. No obstante, como ya apuntaba Antonio Díaz Cañabate en 1970: "Los riesgos de la profesión taurina, por los avances de la cirugía […], son mucho menores que los de antaño y por consecuencia la aureola heroica del torero ha empalidecido con pérdida de sus vivos fulgores". Y otra frase del mismo libro: "Una corrida de toros es un espectáculo cruel y, por lo tanto, serio y fuera de alegrías, aunque sólo sean superficiales y fugaces".<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjOgRLLY2y1ExDWsXJX4JvbgTi1TqYGMyoq368WE3uIJzHWhK_jFTFdSCU72NaC5MwP94yp-XWGNzfLjXPV35C_83tqLqeSBMj_LLOH7QWNnsGzT94IBC5a6etsHjSP02t7TxVIo6DKUM/s1600/_D759676.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjOgRLLY2y1ExDWsXJX4JvbgTi1TqYGMyoq368WE3uIJzHWhK_jFTFdSCU72NaC5MwP94yp-XWGNzfLjXPV35C_83tqLqeSBMj_LLOH7QWNnsGzT94IBC5a6etsHjSP02t7TxVIo6DKUM/s320/_D759676.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
La súbita muerte de Víctor Barrio en la arena nos ha hecho reflexionar sobre el valor de la vida y, si tenemos fe, devolverá los fulgores a aquellos que se visten de luces y calmará la sed de los dioses por varias temporadas. La parca ha venido a ajustar un viejo reloj que iba perdiendo precisión... Y por las gradas ya sube Víctor con toda su muerte a cuestas. "Buscaba su hermoso cuerpo y encontró su sangre abierta".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
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<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<i>Ante esa jóven cabeza laureada</i></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<i>contemplarán tu cuerpo inerte</i></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<i>y descubrirán entre los rizos de tu pelo</i></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<i>una guirnalda aún sin marchitar.</i></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><i></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><i>(Alfred E. Housman)</i></span></div>
<span lang="ES-TRAD"><i><br /></i></span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO6YbzfC2cGSn2Al5Fn4mHYNxINvj7Ho_jLGicDD5XUgTPYIaxVX_stTJ1eSUsc3mFdit-21SBgsN0RGNoIFw7j30SueZvm14MgpfhcPuQnConV3TEzOEo7NZjMBKeSWyUZEHLWT7VzqE/s1600/_D759689.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO6YbzfC2cGSn2Al5Fn4mHYNxINvj7Ho_jLGicDD5XUgTPYIaxVX_stTJ1eSUsc3mFdit-21SBgsN0RGNoIFw7j30SueZvm14MgpfhcPuQnConV3TEzOEo7NZjMBKeSWyUZEHLWT7VzqE/s320/_D759689.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b>Fotos de Pablo Alonso</b></span></div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-30012851768825121542016-07-10T00:16:00.003+02:002016-07-12T12:02:03.044+02:00Que la vida va en serio<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>"El toreo es el único arte que juega con la muerte" (Montherland)</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikBtpU13PbLKTQS9VHqRxPOXN9Tj7M1d9lo1sKN9gu5vCvHPL1qHn-_x8dikNGiAJ4p8pdA6R10PuViwEb0TSZHFf-_ql7cVMQrQDU62MBxovBwrHhWOrrXYEVqEUUecBo37_K31no394/s1600/VB.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikBtpU13PbLKTQS9VHqRxPOXN9Tj7M1d9lo1sKN9gu5vCvHPL1qHn-_x8dikNGiAJ4p8pdA6R10PuViwEb0TSZHFf-_ql7cVMQrQDU62MBxovBwrHhWOrrXYEVqEUUecBo37_K31no394/s320/VB.jpg" width="213" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde. Generalmente, demasiado tarde. "Como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante", que escribió el poeta; aunque, a veces, la vida, incluso siendo joven, puede llevarte por delante a ti. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En mitad del jolgorio, de la vitalidad de las fiestas de San Fermín, la noche del 9 de julio, a las once, como de costumbre, sobre la ciudad sonó el estallido de los fuegos artificiales. En los bulevares, en los parques y en las explanadas, la gente se congregó para ver las luces. Nadie, o casi nadie, sabía que, pocas horas antes, un toro había matado a Víctor Barrio en la plaza de Teruel. La universalmente llamada "Fiesta del Toro" continuaba sin rastro de dolor o luto. Y nadie era culpable ni de la reciente desgracia ni de la irrefrenable alegría que desbordaba Pamplona. Nadie. Porque morir en el ruedo es una clausula ineludible en el oficio del torero.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ5gAloEZhOjU2eQE0IYZhZUR4LYeuAvn4-7TLIU6JlSwqjVLaQGXYK0KbJmJc9WaLP89tDlR-7E2R6HM0vbsoXXrwxSmB_VLDKVIDiYo76akNc_378WdewQgA2pGbZWdsIE4gl27BuaI/s1600/Cm8bG2lWYAQBjvt.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ5gAloEZhOjU2eQE0IYZhZUR4LYeuAvn4-7TLIU6JlSwqjVLaQGXYK0KbJmJc9WaLP89tDlR-7E2R6HM0vbsoXXrwxSmB_VLDKVIDiYo76akNc_378WdewQgA2pGbZWdsIE4gl27BuaI/s320/Cm8bG2lWYAQBjvt.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
La certeza de que todo puede cambiar demasiado deprisa, y de que hasta los bienes aparentemente más sólidos pueden agotarse o desaparecer, se adquiere la tarde en la que se descubre el significado de una corrida de toros. Es entonces cuando se comprende que la vida va en serio y que los días felices no son un maná celestial, como los fuegos artificiales en verano. Víctor Barrio moría en Teruel de una cornada en el pecho mientras en Pamplona otros toreros se jugaban la vida bajo los cánticos de las peñas. En una plaza, la moneda caía de cara; en la otra, de cruz. Y hasta que esa realidad no nos golpea, seguimos pensando que la muerte sólo es una dimensión más del teatro. "Sabemos que esto puede pasar pero, en el fondo, nunca esperamos que pase. La muerte nos sigue sorprendiendo, incluso vistiéndonos de torero", fueron las palabras anoche de un amigo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, aunque nadie es responsable de la muerte de Víctor Barrio salvo el propio Víctor Barrio, aunque cada 9 de julio Pamplona reverbera con su San Fermín, la fría noticia de la muerte de un torero que venía a llevarse la vida por delante, resultó demasiado triste, demasiado descarnada. Y llorar, en mitad de la gente y la alegría de la fiesta, se volvió inevitable; lágrimas por él y por todos los toreros, por pena y por gratitud, porque ellos nos enseñan lo en serio que va la vida.</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-78357374536716815832016-06-06T22:50:00.002+02:002016-06-06T22:57:03.517+02:00Desde el corazón de las tinieblas<div style="text-align: justify;">
Este San Isidro queda resumido en dos imágenes llegadas, directamente, desde el corazón de las tinieblas: del retrato de un hombre que abraza, con la mano ensangrentada, a quien le ha salvado la vida, a la lucha desesperada de otro que pone todo su empeño y voluntad en sobrevivir, haciendo surgir la belleza y el orden de la fiereza y el caos. David Mora, después de cortar las dos orejas de "Malagueño" de Alcurrucén, con don Máximo García Padrós. Y Alberto Aguilar ante un toro decimonónico de Saltillo. "En el fondo de toda belleza habita algo inhumano". Lo escribió Camus y ambas fotos -una de Sánchez Olmedo y otra de Cruz- lo demuestran.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitKloUmxKxuNins2Hc-cVXCMlbGxVE8pfZesulqQVsPQmMSA9HXlgBrb5LmhrKZjE8y-Q71jZE8n0SE1h5A503VydD3V8xg5KhjfD8k0Oikn5QzI0tIYUqcMZNL2S3MKsiV4HxId2xx-U/s1600/mora_padros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitKloUmxKxuNins2Hc-cVXCMlbGxVE8pfZesulqQVsPQmMSA9HXlgBrb5LmhrKZjE8y-Q71jZE8n0SE1h5A503VydD3V8xg5KhjfD8k0Oikn5QzI0tIYUqcMZNL2S3MKsiV4HxId2xx-U/s320/mora_padros.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUai2WJotzyrUQXEUgs1riWVKTZfglt2CMxJvFr1esFHS5fQDQNaKknrk2W53SCshy7ilCqXG8FDWrRUq8DurTlLKFnD0aiJFL5MTv2u0a1mCGFncW181QYPbHHPrIP9NawHOL1gnPUPo/s1600/20160531+M+Saltillo+-+Natural+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUai2WJotzyrUQXEUgs1riWVKTZfglt2CMxJvFr1esFHS5fQDQNaKknrk2W53SCshy7ilCqXG8FDWrRUq8DurTlLKFnD0aiJFL5MTv2u0a1mCGFncW181QYPbHHPrIP9NawHOL1gnPUPo/s320/20160531+M+Saltillo+-+Natural+2.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">"Penetramos más y más espesamente en el
corazón de las tinieblas. Allí había verdadera calma […] Si aquello significaba
guerra, paz u oración es algo que no podría decir […] Nos podíamos ver a
nosotros mismos como los primeros hombres tomando posesión de una herencia
maldita" (Joseph Conrad).</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyF57X1ue_nSWx86FTy2Ubyfc_gpQmU3Mzf1L0Hfytum4n4Y4RpZJvLq7h5TkH34CcQb0Y1xyrAqmhAWpi50Rq58C7iRPBuaCQkNu7BxrAQARdjg-B390pwi3a7KFTkJN2gtuzNcXRDlc/s1600/tinieblas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyF57X1ue_nSWx86FTy2Ubyfc_gpQmU3Mzf1L0Hfytum4n4Y4RpZJvLq7h5TkH34CcQb0Y1xyrAqmhAWpi50Rq58C7iRPBuaCQkNu7BxrAQARdjg-B390pwi3a7KFTkJN2gtuzNcXRDlc/s320/tinieblas.jpg" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span lang="ES-TRAD">Y es que, probablemente, la tauromaquia sea la última manifestación visible de una herencia maldita: el recordatorio de que mañana podemos amanecer rodeados de belleza o en el mismo corazón de las tinieblas. Esa inhumanidad consustancial a la Fiesta, alejada del triunfalismo, es la razón y justificación de su existencia, mucho más que mil faenas hermosísimas de Manzanares.</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIJ8tWwkLBQC2D6t3nCh9Cx41AFwt5xqh0ebK6rssLwxrfB47wl3uGgQdS0iBitlhK7GN5DfRqBpdwqVrCxIX_l_eKsAvMvDIZi2-nKzlx22UwvP_WYBS5xFdo_9-YXadTDrRajY-55nI/s1600/manzana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIJ8tWwkLBQC2D6t3nCh9Cx41AFwt5xqh0ebK6rssLwxrfB47wl3uGgQdS0iBitlhK7GN5DfRqBpdwqVrCxIX_l_eKsAvMvDIZi2-nKzlx22UwvP_WYBS5xFdo_9-YXadTDrRajY-55nI/s320/manzana.jpg" width="320" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-58383826912411436372016-06-01T23:26:00.002+02:002016-06-01T23:27:17.780+02:00Sean cuales sean sus motivos<div style="text-align: justify;">
Borges escribió que el infierno y el paraíso le parecían desproporcionados: "los actos de los hombres no merecen tanto". A veces, sin embargo, por quiebros del destino, los hombres caminan hacia el infierno y en su mano está salir de él. <br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhurs2wKumZlaLAsxVHaYq3VT35hX79K9EO3aQ5gpSDf8IowBaaSZUG7B9OoZOjlP8nIhvWmxACyaxbiMsCAvJjnDeS_APt-lTzzNnaII1CLk9_yaFr0hozFmj39r2TRH0UwVzcNf5dNQk/s1600/var01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhurs2wKumZlaLAsxVHaYq3VT35hX79K9EO3aQ5gpSDf8IowBaaSZUG7B9OoZOjlP8nIhvWmxACyaxbiMsCAvJjnDeS_APt-lTzzNnaII1CLk9_yaFr0hozFmj39r2TRH0UwVzcNf5dNQk/s320/var01.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ha transcurrido un día desde que terminara la corrida de Saltillo en Las Ventas y, en 24 horas, aún no he sido capaz de responder a una pregunta, una cuestión fundamental, la raíz de todo: ¿cómo, en la sociedad actual, quedan hombres dispuestos a jugarse la vida, a ir de cabeza al infierno, por una cuestión de honor? ¿Qué sentimiento movió a Sánchez Vara, Alberto Aguilar y José Carlos Venegas a seguir en el ruedo, a continuar hasta el final, hasta el último aliento, conscientes de que la ruleta de esa partida tenía todas las papeletas de caer en la casilla más negra de todas? ¿Quién apuesta hoy así, en un mundo donde prevalece la trampa y la ley del máximo rendimiento por el mínimo esfuerzo? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8rexDXzKqH-01NDYcYp-BS42mMuM76mz56DrhWcQcgC_ESrC4jtiaehX4984iFhWvpn5pfuXTIRm70j1emn6OXyfBbB_8P4Tpg255YDGW3kxmBUWuEDVdAy7Uwez7U9LVJBZJlXQ2eOY/s1600/t2016.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8rexDXzKqH-01NDYcYp-BS42mMuM76mz56DrhWcQcgC_ESrC4jtiaehX4984iFhWvpn5pfuXTIRm70j1emn6OXyfBbB_8P4Tpg255YDGW3kxmBUWuEDVdAy7Uwez7U9LVJBZJlXQ2eOY/s320/t2016.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y qué decir de las cuadrillas, que también aceptaron ese juego siniestro de los Saltillos no por conquistar su propia gloria, sino, en el mejor de los casos, la de su matador. ¿Qué sentimiento les impulsa a llegar a tanto? ¿Es una cuestión de honra, de ambición, de avidez de triunfo, de necesidad material, de desafiar al miedo y al destino? En una sociedad acomodada y pudiente, en esta sociedad anestesiada de la Europa del siglo XXI, ¿cómo unos hombres jóvenes y sanos pueden seguir poniendo su vida sobre la ruleta del albero a la espera de saber si les espera el todo o la nada, de saber lo que les dará o quitará un toro bravo? Y cuando el azar les obliga a poner todo sobre el tapete, incluida la vida, ¿qué les hace seguir jugando y no abandonar la mesa para siempre? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8mvKNOARbEbg74hap_KRoZerfcra4fTZCgBxri2aCFwdYMfaOXthJR5BjpgBOm1Z0TlI-_rGKc6JzzCm9Ns_xRJOK0nFi1IG0YxBu8phjmhWqWD6lOeYBqvLghbgexBif1vA1EPIQgIU/s1600/t3006-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8mvKNOARbEbg74hap_KRoZerfcra4fTZCgBxri2aCFwdYMfaOXthJR5BjpgBOm1Z0TlI-_rGKc6JzzCm9Ns_xRJOK0nFi1IG0YxBu8phjmhWqWD6lOeYBqvLghbgexBif1vA1EPIQgIU/s320/t3006-2.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Son héroes y ejemplo para aquellos que intuimos la magnitud de su voluntad, pero ¿cuál es la fuente de su heroicidad? Después de ver a Sánchez Vara, a Aguilar, a Venegas y a sus respectivas cuadrillas en Las Ventas, de verles abandonar la plaza, milagrosamente, por su propio pie, sólo cuando hubo caído el sexto toro, cuando hubieron lidiado los seis a carta cabal, la cuestión de sus motivos me martillea la cabeza y estómago. Los actos de los hombres no merecen un infierno así. Ni tratándose de toreros. Gloria para ellos, sean cuales sean sus motivos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWyHbQJ_RNnppAaywtIDeVXE2gTPxZTXWngAMcuOiKSo1oLyp2K2TwBC9oGRv3vft_cEe5AcrDGDPLzRjLd5tIayU7pyYSkw-mdbCNSgzc1E1vOIxxZWRpEFU6zHJ46hB64bmFTzixJqc/s1600/t1009.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWyHbQJ_RNnppAaywtIDeVXE2gTPxZTXWngAMcuOiKSo1oLyp2K2TwBC9oGRv3vft_cEe5AcrDGDPLzRjLd5tIayU7pyYSkw-mdbCNSgzc1E1vOIxxZWRpEFU6zHJ46hB64bmFTzixJqc/s320/t1009.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Fotos: Juan Pelegrín</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-35607266702409994302016-05-30T14:43:00.002+02:002016-05-30T14:43:58.107+02:00Alberto Aguilar ante el abismo<div style="text-align: justify;">
Y cinco días después de "Malagueño", volvió a salir un toro en Las Ventas. Y, de nuevo, tuvo delante a un torero. No hay más. No existe otra fórmula. Un hombre en soledad delante de un toro fiero. La receta más eficaz para que miles de personas vibren -aficionados o no- y para sellarle la boca a aquellos que pretenden prohibir este espectáculo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWhzivLwr6wMSrfWLcTc2KsBs4WGmCwvo9sR4o5XjJEJro3bZ3Sm2fCO_bGuLMlBZfeAcZtJcoyePBfVd703zJZ9QBcOXHQvOcMiq97iIdtTrU7_85IBK4p4POdxyiwtsn17buK6wAIik/s1600/aa1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWhzivLwr6wMSrfWLcTc2KsBs4WGmCwvo9sR4o5XjJEJro3bZ3Sm2fCO_bGuLMlBZfeAcZtJcoyePBfVd703zJZ9QBcOXHQvOcMiq97iIdtTrU7_85IBK4p4POdxyiwtsn17buK6wAIik/s320/aa1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Se llamaba "Camarín" y llevaba el hierro de Baltasar Iban, aunque en sus hechuras no había ni rastro de lo que fue Contreras. Fue más encastado que bravo. Con menos clase que "Malagueño" -el toro de Alcurrucén premiado con la vuelta al ruedo cinco días antes- pero más picante. Se arrancaba de lejos y en el caballo empujó metiendo los riñones. Dudo que hubiera aguantado un tercer puyazo, aunque el público deseaba que lo volvieran a llevar al peto. Con la lidia que le dieron, justa y medida, llegó a la muleta como un tren. Y el inicio de faena de Alberto Aguilar fue portentoso, poderoso, con gusto, por bajo. Ya de capa lo recibió impecablemente, clásico, sacándose por verónicas al toro hasta el tercio y cerrando con la media.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig_LBvWejBqc5NG76OkhKEB52wHTfgp-yp39C9uVbxo5InL7wgyXp3hj6G2gGmj4jCnyKUCLYouWCKgTOSTqipvFW_ZeL-WGSLNW6a7X140nBdiXqkIEQfEYsmYCCLl1hj1jblN_ymWiA/s1600/aa2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig_LBvWejBqc5NG76OkhKEB52wHTfgp-yp39C9uVbxo5InL7wgyXp3hj6G2gGmj4jCnyKUCLYouWCKgTOSTqipvFW_ZeL-WGSLNW6a7X140nBdiXqkIEQfEYsmYCCLl1hj1jblN_ymWiA/s320/aa2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
En la muleta, por momentos, "Camarín" y Aguilar estuvieron a la altura de "Bastonito" y Rincón, con el torero enfrontilado, dando espacio en el cite, y el de Iban galopando y humillando en el embroque. Emocionantes ambos. La inteligencia del hombre ante la casta incontrolada del animal. Eso es una faena de verdad. La que pone al personal de pie, sepa o no de toros.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi08pxzEuj0iyaJcopy58MAjSBEIF1y7SW93ThhwoqePcmt1BH16SSQIzih2Qtb0Ea-mlCVKX0QTX8gTsbbFMpm1jG02kvS0JDfp7logysPN9tHUobZbxhvBXM3fVoOPGllPj9ljNu9LeI/s1600/aa4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi08pxzEuj0iyaJcopy58MAjSBEIF1y7SW93ThhwoqePcmt1BH16SSQIzih2Qtb0Ea-mlCVKX0QTX8gTsbbFMpm1jG02kvS0JDfp7logysPN9tHUobZbxhvBXM3fVoOPGllPj9ljNu9LeI/s320/aa4.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Tremendo el mérito de Alberto con lo poco que toreó la pasada temporada. Y, a la hora de coger el estoque, se tiró a matar o morir. Espeluznante el pitonazo que le lanzó "Camarín" directo al pecho, pero la espada resultó fulminante y Aguilar cortó una oreja con todas las de la ley. Una "pelúa" con más valía que algunas faenas de dos porque, para estar delante de "Camarín", había que ser muy hombre y muy torero.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqFUG7N7IQcr8in0PHc2uH4xoDn1dDCZxOSDX3sxSjAmTsFutwuHCdo1aGdvbJikK6MLsT0c9WQrwI4VvV1Fa8TfB5TM5rI_XrK_c_Laq2wh_Kmb8Fcn4oGTZ0i0u79kZCXE84hMYdgfY/s1600/aa3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqFUG7N7IQcr8in0PHc2uH4xoDn1dDCZxOSDX3sxSjAmTsFutwuHCdo1aGdvbJikK6MLsT0c9WQrwI4VvV1Fa8TfB5TM5rI_XrK_c_Laq2wh_Kmb8Fcn4oGTZ0i0u79kZCXE84hMYdgfY/s320/aa3.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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Decía William Burroughs que era necesario estar en el infierno para ver el cielo. Ya es hora de que toreros como Alberto Aguilar, o como Rincón en su día, vean al cielo... aunque para ello primero tengan que jugarse la piel ante un toro con el abismo encerrado en cada pitón, como sucedió con el gran "Camarín".</div>
</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-91627070718646551072016-05-25T02:00:00.001+02:002016-05-25T02:12:35.447+02:00La historia de un hombre de muchos senderos<div style="text-align: right;">
<i>"Ignoramos nuestra verdadera estatura hasta que nos ponemos de pie"</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>(Emily Dickinson)</i></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYgPMAHzajpqqVTq9PJUt73bzgzcPwakjJwyNOs6eKn1_sJ52lGaBWq2tjysyuKcfJ5lgnKqOBGvp9N7QjHAuK16kfVUvnZ2XJfuXx3K8Y7XEjULetpIiJ1XLGCFv2XMeG74BPbpdAhM/s1600/david1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYgPMAHzajpqqVTq9PJUt73bzgzcPwakjJwyNOs6eKn1_sJ52lGaBWq2tjysyuKcfJ5lgnKqOBGvp9N7QjHAuK16kfVUvnZ2XJfuXx3K8Y7XEjULetpIiJ1XLGCFv2XMeG74BPbpdAhM/s320/david1.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dejé de escribir el día en que me di cuenta de que había más escritores que lectores. Al abandonar el hábito de juntar unas letras al terminar la tarde de toros, creo que me volví más incrédula, incluso derrotista; pero tampoco sucedía nada que me animara a volver a escribir. Quizás fuera yo... o que en el ruedo no ocurría algo extraordinario. No sé si el problema era interno o externo, el caso es que la tinta se secaba desde comienzos de abril y la primavera transcurría sin que fuera capaz de firmar cinco líneas. Hasta que David regresó como el Ulises que se vio obligado a abandonar Ítaca. Lo escribió Cernuda:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>¿Volver? Vuelva el que tenga,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>tras largos años, tras un largo viaje,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>cansancio del camino y la codicia </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>de su tierra...</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgejS27M_26QVhkpmoBK82kk5ejySfjA8vzmard2lex7kJ-9c0AX89G_MKVKt_AbkyoYj3WFj01erKQZmZEzchdRZ_SEZXde0g9BZOOX6kzrXInyox9iyEhW5djsxOVmk77nJg7QcrmKCk/s1600/david2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgejS27M_26QVhkpmoBK82kk5ejySfjA8vzmard2lex7kJ-9c0AX89G_MKVKt_AbkyoYj3WFj01erKQZmZEzchdRZ_SEZXde0g9BZOOX6kzrXInyox9iyEhW5djsxOVmk77nJg7QcrmKCk/s320/david2.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ver a un hombre levantarse, volver tras un largo viaje, resurgir de la misma arena donde cayó, abrazar a quien le salvó la vida. La historia de David Mora está escrita con sangre, pero también con tinta, pues nunca de concibió una Odisea tan perfecta, tan bien tejida, tan épica. "Cuéntame, Musa, la historia de un hombre de muchos senderos, que anduvo errante muy mucho después de Troya sagrada asolar; vio muchas ciudades de hombres y conoció su talante, y dolores sufrió sin cuento tratando de asegurar la vida y el retorno... [...] Y el caso es que cuando transcurrieron los años y le llegó aquel en el que los dioses habían hilado que regresara a su casa de Ítaca, ni siquiera entonces estuvo libre de pruebas; ni cuando estuvo ya con los suyos". </div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ2X6K9tpRB2ERqRn91T7tIx1jTlBZP7q8IHyTWYRDmfBeoUkQZERY2fz-KHYyyc8BUxaGDRovIB3OCqcc2Ayw9rTwZaqE5Qg6yEuNeGCPGPhm0835pZ3p43TZ1u7z3dPQdrJJf1QpbWk/s1600/david3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ2X6K9tpRB2ERqRn91T7tIx1jTlBZP7q8IHyTWYRDmfBeoUkQZERY2fz-KHYyyc8BUxaGDRovIB3OCqcc2Ayw9rTwZaqE5Qg6yEuNeGCPGPhm0835pZ3p43TZ1u7z3dPQdrJJf1QpbWk/s320/david3.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No sé qué Dios hiló el destino de David Mora, de la puerta de toriles a la enfermería, y después a la Puerta Grande, de la muerte a la vida, y del abismo a la gloria, ligando unas trincherillas que han hecho brotar un nudo de cada garganta. Sólo sé que una historia como la suya haría revivir al mismo Homero, porque una epopeya tan colosal, la de un hombre y un toro, no puede quedar sin alguien que la cante y escriba. </div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvRvoAxZgs546HBgTeCpVgk7E4ZvBLsFuoU1eG2WUr0qOGW1o1ts9ynUDrGQIjY6qgmlX_SwuI8Zaddr5QJagg71NBOy5K4LMNXAO_BLCIHAt3AAuFxXustAS4eMYaCxqHh1ZxxjyTFFI/s1600/david5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvRvoAxZgs546HBgTeCpVgk7E4ZvBLsFuoU1eG2WUr0qOGW1o1ts9ynUDrGQIjY6qgmlX_SwuI8Zaddr5QJagg71NBOy5K4LMNXAO_BLCIHAt3AAuFxXustAS4eMYaCxqHh1ZxxjyTFFI/s320/david5.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por supuesto, loas también al Dios (distinto del primero, porque el toreo es una religión pagana y politeísta) que puso en el camino de Mora a un extraordinario Alcurrucén llamado "Malagueño", porque una gesta así debe tener un toro, es decir, una última prueba, a la altura del héroe. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisRU29Ir6OnuYRTnUwtaw9G7QVssy14rk9cFqD0oys9u6Fs4lOnRWQqIQHQXFgr0Vfk8ed95cUGIuJv_fS1lQcxWrXU74Fjs4iCMvSpRwuB-LYTq9zsDD8BE2W8WlLR2r2bG1KjsBz0BY/s1600/david4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisRU29Ir6OnuYRTnUwtaw9G7QVssy14rk9cFqD0oys9u6Fs4lOnRWQqIQHQXFgr0Vfk8ed95cUGIuJv_fS1lQcxWrXU74Fjs4iCMvSpRwuB-LYTq9zsDD8BE2W8WlLR2r2bG1KjsBz0BY/s320/david4.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Fotos: Juan Pelegrín</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En La Odisea se hablaba de una "diosa de ojos brillantes": Atenea. Imposible asistir al regreso de David a Las Ventas sin brillo, o sin lágrimas, en la mirada. Imposible de olvidar. Y difícil de escribir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><i>Sigue, sigue adelante y no regreses,</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><i>fiel hasta el fin del camino y tu vida,</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><i>no eches de menos un destino más fácil,</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><i>tus pies sobre la tierra antes no
hollada,</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><i>tus ojos frente a lo antes nunca visto.</i></span></div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-39557000001427266682016-05-12T11:15:00.001+02:002016-05-12T11:15:44.868+02:00Tiempo de silencio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAthEMhiVuNP4yncZKjwiymygGetokXxDtMPcpWtJc-Vx34aAujWmrGUQBOJMdGhC9GhGCSiYjVr5RCOdwzwFT3PVNOUnnY0aQHy3h0fjZnicDScw9I3Vc0hsvQVtB_pOLpa2D_noa3Ig/s1600/volvemos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAthEMhiVuNP4yncZKjwiymygGetokXxDtMPcpWtJc-Vx34aAujWmrGUQBOJMdGhC9GhGCSiYjVr5RCOdwzwFT3PVNOUnnY0aQHy3h0fjZnicDScw9I3Vc0hsvQVtB_pOLpa2D_noa3Ig/s320/volvemos.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desde primeros de abril, este blog vive un "tiempo de silencio". Circunstancia no grave y absolutamente pasajera: la acumulación de ocio y negocio me ha impedido ponerlo al día. Pido disculpas a todos aquellos lectores que se han interasado por saber si me había tragado la tierra o si estaba metida en los Papeles de Panamá. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En el planeta de los toros, en este mes y pico hemos visto indultar a un Victorino de bandera en Sevilla, a Rafaelillo crujir La Maestranza, genialidades de Morante, una inspirada faena de Bautista sobre el barro de Las Ventas y otro gran toro de El Torero llamado "Ojibello"... Así, a vuelapluma. Ahora, me dispongo a hacer las maletas para Nîmes. Intentaré dar noticias desde el anfiteatro romano.</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-52212441409547486092016-04-03T23:06:00.003+02:002016-05-10T02:05:48.752+02:00El futuro de la Sevilla taurina<div style="text-align: right;">
<i>"Ladran, amigo Sancho, luego cabalgamos"</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh__fceB8a-OAv2IpIvmFPAxu5DqMaE-Odk4FqtMyBJj9k7-rUwmhTRKrddoRRxEe_B7CUGTE89mFvhojAlXs8QdFqhJ7lDtEpiexB2llXFVlnr7Gt3O3S5OHV2-Ba65BXh49h5OXwNieU/s1600/pacma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh__fceB8a-OAv2IpIvmFPAxu5DqMaE-Odk4FqtMyBJj9k7-rUwmhTRKrddoRRxEe_B7CUGTE89mFvhojAlXs8QdFqhJ7lDtEpiexB2llXFVlnr7Gt3O3S5OHV2-Ba65BXh49h5OXwNieU/s320/pacma.jpg" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sevilla fue taurina en el pasado, lo sigue siendo en el presente y continuará así en el futuro, a pesar de los ladridos de cien antitaurinos que exigen el fin de la Tauromaquia aprovechando el arranque de la Feria de Abril. Ni siquiera las arcas de las asociaciones ecologistas pueden borrar siglos de Historia de un plumazo. Sevilla es taurina desde que se puso toda amarilla, quebraíta de color, porque el río venía teñido con sangre de los Ortega... Y desde mucho antes, con su famoso matadero, forja de la tauromaquia a pie. Sevilla es responsable de genios como Juan Belmonte y Paco Camino; cuna de ganaderías bravas en la marisma y en la sierra, y vigía de La Maestranza. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHfZXNtztnEi_Z9aLWugrKPE-bipTQuMM5XrpCF14TVECyHMq5y2yq6vzxvt9uPWkwKEAy44m8hgqaQM2eiYdEN6Zl-kBxPF4URdH8xmX2nqZx_65zU4dfbqMuG_FRz2CvcHNHDQqVn44/s1600/morante.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHfZXNtztnEi_Z9aLWugrKPE-bipTQuMM5XrpCF14TVECyHMq5y2yq6vzxvt9uPWkwKEAy44m8hgqaQM2eiYdEN6Zl-kBxPF4URdH8xmX2nqZx_65zU4dfbqMuG_FRz2CvcHNHDQqVn44/s320/morante.jpg" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
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Bien es cierto que Sevilla a veces pierde el norte y cree haber encontrado a un nuevo Curro Romero en los toreros más insospechados, algunos con nombre de poetas del siglo XVI. O que se pega un chute de morantismo y se echa a dormir la siesta del fauno durante cinco días. Pero, pelillos a la mar, así es la rosa. Los antitaurinos tampoco entienden de esas cosas, tan sevillanas.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY3s8kj_kWEMC2F1lRDZwLoYnn5qP8r9_pnVMEPOOmNX94MCqF3zNGHJch2s0M-YV03rmuRIMqWpB05xYGP999rhm6uXqXCrGJopeD6D376aGfLJh_y_LmexJ9IhKiIEgn-imWW10f3X8/s1600/aguado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY3s8kj_kWEMC2F1lRDZwLoYnn5qP8r9_pnVMEPOOmNX94MCqF3zNGHJch2s0M-YV03rmuRIMqWpB05xYGP999rhm6uXqXCrGJopeD6D376aGfLJh_y_LmexJ9IhKiIEgn-imWW10f3X8/s320/aguado.jpg" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y ahora -presente y futuro-, ojo con Sevilla, porque tiene un nuevo novillero que, éste sí, puede devolver las mieles a la afición de la Torre del Oro. Se llama Pablo Aguado y este domingo -mientras un puñado de aulladores clamaba frente al Palacio de San Telmo- ha debutado en Las Ventas, dejando una excelente impresión, de la que gusta a ambos lados de Despeñaperros: toreo clásico, puro, dando el pecho, cruzado y con desmayo al natural. La espada aún se le atraganta, pero tiempo al tiempo. De momento, ha dado una vuelta al ruedo en Madrid y, a buen seguro, la empresa ha apuntado su nombre para futuros carteles. A la espera de que suene el teléfono de sus apoderados, el 1 y 26 de mayo toreará en La Maestranza, para satisfacción de sus paisanos. Porque la Sevilla taurina tiene cuerda para rato. Tanta como manguera a Morante.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkss3BFoklFtJgM6hTWmlMBte_4skRg5XqM6xXUEnPtqreZFX7TLJ1dnhTIlg-jk_MG72F3Jg4bkyHlxAEn7UNMiYFRMjNQXlo4JtmbOzxKqJ4Nzw5vMXC89FyASQgm0S3CX9elTwnpak/s1600/morante_manguera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkss3BFoklFtJgM6hTWmlMBte_4skRg5XqM6xXUEnPtqreZFX7TLJ1dnhTIlg-jk_MG72F3Jg4bkyHlxAEn7UNMiYFRMjNQXlo4JtmbOzxKqJ4Nzw5vMXC89FyASQgm0S3CX9elTwnpak/s320/morante_manguera.jpg" width="212" /></a></div>
</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1219748081921863973.post-82807392429990145302016-03-18T00:39:00.002+01:002016-03-18T00:44:15.746+01:00Vidas paralelas<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>"Pues las alegrías súbitas, como las penas, al principio desconciertan"</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>(Daniel Defoe)</i></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi80brrcZmUn6BUOPJR5m2_S_ocAoQF4LFdE_1m3-A6fzVwdb_jh-O12NjXkGXElegT9KIp7bBgsJwkBAzdOIbaY-bNTh6lMj4vCAt8kUAuOw-OVd7ubPUWzIbJ8lw2CuyljUBElpnWbnQ/s1600/Cdx2esMW4AAegR6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi80brrcZmUn6BUOPJR5m2_S_ocAoQF4LFdE_1m3-A6fzVwdb_jh-O12NjXkGXElegT9KIp7bBgsJwkBAzdOIbaY-bNTh6lMj4vCAt8kUAuOw-OVd7ubPUWzIbJ8lw2CuyljUBElpnWbnQ/s320/Cdx2esMW4AAegR6.jpg" width="320" /></a></div>
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Inverosímiles. Sorprendentes. Geniales. Talavante y Roca Rey llevan vidas paralelas. Desde el bombazo del extremeño durante una novillada en Las Ventas en el San Isidro de 2006, la fábrica de las figuras había cerrado sus puertas. Cada año, salían buenos toreros, pero no figuras. Talavante fue la última. Hasta que llegó Roca Rey. Otro ascenso meteórico. Nacido en Lima en 1996, toreó <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2015/04/vale-un-peru.html" target="_blank">su primera novillada en Madrid</a> el año pasado, de donde salió a hombros. No satisfecho con ello, abrió la Puerta del Príncipe de Sevilla en el festejo del Corpus Christi. Y en septiembre, <a href="http://contraquerencia.blogspot.com.es/2015/09/3-toreros-3.html" target="_blank">tomó la alternativa en Nîmes</a>, saliendo en volandas por la Puerta de los Cónsules.</div>
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Este jueves, por primera vez, el peruano ha compartido cartel con otro prodigio del toreo, su "antecesor" Alejandro Talavante. Gran acierto de la empresa de Valencia al acartelarlos juntos. A pesar del pésimo juego de los toros de Victoriano del Río, ambos diestros han dado un auténtico espectáculo, a veces inverosímil: de pie, de rodillas, de frente, por la espalda, con la pañosa desplegada, en cartucho, al volapié, recibiendo... Las leyes de la física se van al garete cuando estos dos agarran la muleta. Olviden lo que decía Belmonte: "es muy sencillo. Viene el toro, se quita usted. Que no se quita usted, lo quita el toro". Talavante y Roca Rey atropellan al toro, la lógica y lo pronosticable.</div>
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Si arman esto con moruchos, ¿qué pasará cuándo les salga un toro con casta y poder? El dueto volverá a repetirse en Madrid, para la confirmación de alternativa de Roca Rey, con Sebastián Castella como testigo y toros de Núñez del Cuvillo (13 de mayo). Dos días después, el 15 de mayo, de nuevo juntos, con Posada de Maravillas confirmando la alternativa y ganado de Juan Pedro Domecq. Si el arte debe tomar a la realidad por sorpresa, en ello están, Alejandro y Andrés. Vidas taurinas paralelas... e imprevisibles. ¡Qué buen ojo tuvieron Corbacho y Campuzano!</div>
@GloriaSGrandehttp://www.blogger.com/profile/06158096312242737595noreply@blogger.com0